Thursday, July 31, 2008

rescate total

Un personaje singular
que anda por las calles
con la tristeza de un buey
esperando cualquier cosa

se contentaría -por ejemplo-
con experiencias extravagantes y penosas
como recibir un beso en la espalda
de parte de un mendigo
cuestión que ha ideado
pero que se ha contenido de llevar a cabo
por el desprecio social que le significaría
como si no le bastara ya con ser
el más despreciado en su mundo interior

pretendió aprender a reirse de sí mismo
pero esto le trajo pésimos resultados
todos sus perseguidores imaginarios
se rieron junto con él

la locura comenzó a abordarlo
abriéndose paso con ello conductas peculiares.
Una mañana sintió verguenza de sí mismo
cuando el sol se asomó en el horizonte
por lo que se resistió de salir del dormitorio
hasta que no soportó llevar varios minutos despierto
sin haber encendido un cigarrillo en la cocina
mientras hierve el café que saldrá a beber
en la compañía de teléfonos
esquina muy transitada por perros
y otros animalillos del paisaje urbano
como palomas y piojos

su alimentación no merece la pena ser descrita
pero el caracol de jardín
se ha transformado en lo más convencional para él

hoy encontró tirado en la vereda
un teléfono celular
cuando iba a dormirse
el aparato sonó con estridencia
Contestó y era su madre
que corría a su rescate.

Friday, July 25, 2008

25 de julio

Es viernes 25 de julio de 2008 en la ciudad de Coelemu. Pero la fecha en este momento -que sólo es profundo presente- importa muy poco.
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Lo que importa es el fuego tibio que me hace sentir en un exquisito refugio contra la poca clemencia de la lluvia, que con sostenida porfía y una extraña afinación cae sobre el material absorvente de la tierra y consistente de la casa que habito.
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Me siento como un gato somnolineto y saciado de leche, que se deja acariciar en el alma por la tibieza aterciopelada y envolvente del calor de la leña en noche de invierno. La sensación en el/la lomo/espalda erizado(a) por la cosquilla sutil que me otorga el espacio agitado por el calor, puede entenderse como una de esas difíciles experiencias fronterizas, y por ende difusas, entre lo que realmente se siente y lo que se imagina; cosa etérea e imprescindible que relativiza todo bienestar y todo malestar.
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Me veo sin verme, junto al todo que son mis pensamientos, incluido dentro de un plano de dominios imaginarios e inagotables en que las propiedades fìsicas de la existencia pasan a segundo plano, pues se presiente la transversalidad dimensional de la propia sensación de ser algo.
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Fuera de casa, los árboles lavados bailan con el viento que intenta arrancarse de la noche, haciéndose en su alboroto mucho más evidente.
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La naturaleza se delata con ingeniudad como esa fuerza devastadora ante la intolerante e inflamada existencia humana.

Monday, July 21, 2008

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Observar a algunos animadores de televisión en su trabajo, es como observar a los borrachos en las fiestas. Por otro lado, la biblia contiene textos de apertura de consciencia que influyeron en el pensamiento de la época en forma de inconsciente transversal, como una veta de quarzo en la roca del inconsciente colectivo, cargada de contenido moral, o sea, llena de moras frescas y de preparaciones donde dicha fruta es utilizada como ingrediente base.
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En la biblia hay poesía, o más bien, códigos integrados por unidades de orígen poético (tratando de ir a la base del asunto y no a lo que mis palabras estén dando a entender). El problema es comprobarlo, pues el único lugar en el que es real es en mi cabeza, entendiéndose lo que he escrito como de color blanco o de color negro dependiendo del lector.
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Lo importante es saber mantenernos al día sólo con lo momentáneo, siesque podemos hacerlo.
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Este texto lo ha escrito un hombre que conozco hace poco tiempo. Un personaje que luego de escribir esto se sienta en su escritorio de lujo a escribir sobre la pobreza, hasta que se le acaba la tinta del lápiz, y entonces prefiere seguir escribiendo, pero hundiendo el lápiz sobre el papel, sólo porque no se le ocurre hacer otra cosa; está muy solo y tiene pocos problemas verdaderamente asumidos.
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Un hombre de varios tomos sobre el lomo, pero con insuficientes razones que le alcancen para edificar aunque sea una choza de felicidad en su interior. Hoy fue a la iglesia y el sacerdote lo increpó por llevar una vida como la que lleva. Lo mismo cuando visita a sus padres o a sus amigos. Suelen morderlo perros callejeros y acosarlo algunos fantasmas de su adolescencia, tan llena de verguenzas y malosentendidos. Perfectamente pudo haberse llegado a convertir en un antisocial, aunque quizá lo sea y yo no lo note, lo que sería un alivio y un desastre dependiendo de variables medioambientales como, por ejemplo, la humedad relativa.
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Saturday, July 19, 2008

Juguemos en paralelo

Juguemos hija en paralelo
Tú por tu lado
Yo por el mio
Pero juntos todo el tiempo
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Juguemos hija en paralelo
Como tú sabes hacerlo
Sin deseo compulsivo
De compartir con palabras
Como a tu alrededor solemos hacerlo
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Juguemos en paralelo
Vivamos en paralelo
Seamos en paralelo
Como si fuese un juego
Juntos pero no revueltos.

Fugu

A milimetros de Dios
A milimetros del odio
A milimetros de vos
A milimetros del rojo
A milimetros del sol
A milimetros del polvo
Cortar cortar cortar
Lo que no da
Soltar tu globo de felicidad

Pálidas rosas de hospital
Entre la niebla
Pálidas cosas a olvidar
En boca de un titán
Las rimas que invocan el mal
Gritando la verdad
Incómoda y Brutal

A milimetros de Dios
A milimetros del odio
A milimetros de vos
A milimetros del rojo
A milimetros del sol
A milimetros del polvo
Cortar cortar cortar
Lo que no da
Soltar tu globo de felicidad

Celulas blandas de habitar
Tiempo de siembra
Píldoras blancas de aguantar
En boca de un titán
Las rimas que invocan el mal
Gritando la verdad
Incomoda y brutal

A milimetros de Dios
A milimetros del odio
A milimetros de vos
A milimetros del rojo
A milimetros del Sol
A milimetros del polvo
Cortar cortar cortar
Lo que no da
Soltar tu globo de felicidad



(Pedro aznar - Fugu)

Quebrado

Como un océano
Como un mar
Como rio correntoso
Como lago inabarcable

No pude ser la gota
Música en el cántaro
Pausa que arrasa y suelta
los pájaros del deseo

Mi seguridad no alcanza
Una lanza abrio un costado
Detrás de esta máscara hay un chico asustado

Quebrado

Miedo de morir
Antes de saber vivir

Como atar de piedra
Como sacrificio
Como corazón arrancado
Como sangre en oleadas

No supe ser la paz
La hondura que no ahoga
La risa que perdura
La confianza que entrega

Mi seguridad es falsa
La lanza abrio un costado
Detrás de esta máscara hay un chico asustado

Quebrado

(Pedro Aznar - Quebrado)

Tuesday, July 15, 2008

fotografía 15.07.08

Haré lo que explícitamente hago muy poco en este espacio, hablaré de mí. Se da la oportunidad porque estoy muy tranquilo, escucho el disco Wild Man Blues de Woody Allen, un jazz viejón que no remece hormonas, pero las adormece alegremente. Quizá me estoy volviendo un poco adulto joven. Me niego a creer algo así.
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Hoy me titulé, y sinceramente orgullo no es lo que siento, pero sí, intensamente, la alegría de la nueva y anhelada tranquilidad que, dure lo que dure, tiene el buen sabor de lo nuevo.
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Tengo 23 años, una hija de 1 año y 9 meses, y al ritmo danzarín de un jazz que por ratos parece más fox trot que jazz, sigo contando cosas que a nadie le importan, pero para qué reprimir una necesidad narcisista, si lo más común es justamente hacerlo.
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Soy psicólogo, y quiero trabajar, me gusta la idea de hacerlo pronto, de trabajar con la libertad pasajera de no ser evaluado en la forma convencional, o en la forma que estoy acostumbrado, luego de tantos años de esclavitud (17,5 años).
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Parece que eso es todo, así estoy. Feliz, con ánimo, y afán celebratorio, porque celebrar es lo que más me gusta hacer.

Por fin

despegando

Monday, July 14, 2008

Un gato para siete jotes

Siete jotes en un árbol deshojado por el otoño, esperaban mi retirada del lugar para volver a abalanzarse sobre el cadáver de un gato, muerto por el disparo de rifle perpetrado horas antes por un niño que jugaba a apuntar a blancos móviles junto a un amigo.

Pensé que una buena forma de terminar el juego pudo haber sido continuar disparando, pero ahora a los jotes que deboraban el cadáver del gato, luego a los jotes que llegaran a com
erse a esos jotes, y al resto que llegara posteriormente. Luego a los perros, que irían a jugar con los cadáveres de innumerables jotes. A la gente, también; esa que llega a mirar el espectáculo, a las autoridades, a la ley, a los mediocres, a los envidiosos, a los de espíritu insano, a los mentirosos, delincuentes, usureros, egoístas, abusadores, avaros. Repentinamente tomé consciencia de mi ensoñación y sin alcanzar a mover un músculo para evitarlo mi moralidad la censuró.

El cadáver del gato está menos comprensible que hacía pocos minutos, y un par de jotes ya no eran capaces de volar. Perfectamente podría haberme acercado a ellos y golpearlos, besarlos o empujarlos, pero tras dichas intenciones aparecieron, primero solapadamente y luego con fuerza, pensamientos que me llevaron a ver a ambos pájaros como dos hombres vestidos de negro, más bien viejos, alcohólicos, viajeros de un puerto lejano, encorvados, pidiendo limosna, o comiendo las sobras de alguien, esperando que el día, tal como la vida, pase y se los lleve. Tranquilos, sin miedo, fumando y resollando con fuerza, como para decir al otro, o a sí m
ismo, o a Dios, que ya están cansados, resignados, que esperar no cuesta nada cuando nada se espera. Se ven el uno al otro no como un compañero o una compañia, sino como a una imagen de sí mismos que ratifica todos sus pesares.

Censuré también estos pensamientos que, sin ser ofensivos, supongo que habrán resultado algo tristes, decadentes o masoquistas para mi subconsciencia; o con alguna significancia que no soy capaz de ver, quizá por abulia, quizá porque no me parece conveniente.


Volví a abrir los ojos, en sentido figurado, pues nunca los cerré. Me volví a dar cuenta de que no es con los ojos que se ve, sino con otra cosa que pudiese ser el recuerdo; me gustó volver a darme cuenta, porque minutos antes te vi a ti, durante pocos segundos, pero te vi, justo frente a mi, encantadora como siempre; pero no eras tú, era un árbol; por lo tanto no te vi con los ojos.


Prácticamente no quedaba del gato muerto más que un puñado de huesesillos desmembrados, esparcidos. Los hombres de abri
go negro ahora marchaban como un pequeño pelotón de ejército compuesto por siete soldados heridos, en dirección al río para beber algo luego de la cena.

Yo me quedé pensando en todo lo que ví, y llegué a la conclusión de que matar a alguien y no comérselo es algo muy malo, pero que por lo menos existen estos ángeles negros que se alimentan del pecado ajeno, o simplemente de un cuerpo desalmado que, por lo mismo, ya no merece la pena mantener indemne.






Sunday, July 13, 2008

Preferencia

siempre preferiré el poema no escrito
el poema de hoja en blanco
y de sentimiento no codificado

el poema difuso y profundo
el poema mar
el poema escafandra
el poema a medias
el ensayo poético
el poema parcialmente despejado
y más aun
el nublado con chubascos ocasionales
y anuncio de tormenta.

te amo

te amo porque eres imperfecta
y yo no lo noto

te amo porque te ríes fuerte y claro
porque no eres tan salada como yo
y porque eres más blanca que yo

te amo más si es en casa
desarreglada y deslavada
no tan limpia
y comiendo sin aprehensiones
Luego también amo tus pedos
que huelen a postre de tres leches

Te amo además por otras cosas
que no alcanzan el nivel de este poema.

Tu Cuerpo

Tu cuerpo es perfecto
Tanto que podría prescindir de tu alma
si me aseguraras que siempre será mío
Si me lo regalaras con título de propiedad

Porque tu cuerpo es algo evangélico
Es algo que no se puede describir
Pero es algo muy bueno
proveniente de un descuido de la naturaleza
que ha permitido sentir y saber
a quienes alguna vez te hayan visto
cual es el estado puro de la belleza
aunque solo fuese en una fotografía

Tu cuerpo es perfecto porque es todo
No importará tu muerte
si tu cuerpo resultó indemne.

Thursday, July 10, 2008

Que suerte

Iba llegando a casa y se largó a llover
¡Que suerte!
te largaste tu también
y llorando a gritos/litros
¿qué mejor?

El amor

es un arma de doble filo
así que filo

malestar

Lamentablemente he dado cuenta de un malestar personal
que no se acaba
Diciéndotelo no se acaba
No me ha bastado con decir y hacer
sigue el malestar

El silencio y el ruido excesivo lo acentúan
Sigue el malestar

Me arranco
y sigue
me persigue

Voy al médico
Hacemos arrumacos en la cama
Por compasión te permites tocarme
más de lo normal
Pero el malestar está ahí

Me emborracho
Fumo cogoyollos
Me vuelvo a emborrachar
Hago vida social

Sigue

Voy al mar
nado
Me muero de frío
Me insolo
Duermo
Como

Juego con el perro
Elevo un volantín
Escribo
Escribo
Trato de hacerlo un hábito
Un oficio

Voy a una librería con olor a canela
-la del mall-
voy con polera
Pero sigue

Cosas placenteras
Sigue

Veo fotos
Hablo por teléfono
Me fumo un pucho
¡y ahí aumenta!

Tomo agua mineral
cerveza
Y sigue

Hasta que finalmente me muero
Y en el cielo
sigue el malestar.

Tuesday, July 08, 2008

me estoy secando

Estoy seco de cuerpo y de alma
No he comido ni bebido nada hace meses
Por lo tanto hace meses que no doy del cuerpo
No me han dado un abrazo hace años
Por lo menos no uno de verdad
Estoy sucio y huelo a inmundicia

Se me descascara la piel
Se me descascaran las palabras
Piel añeja y deshidratada
Palabras añejas
Descascarándoseme ambas
Y descascarándoseme las últimas cortezas
de caca que me quedan en el borde interno
de los cachetes del culo.

Monday, July 07, 2008

el pozo - parte II: el no pozo

El inconsciente no es un pozo, es una fábrica, es la explicación de cada uno de mis movimientos. El problema es que no existe, ¿como crearlo y profanarlo?, ¿como acceder y modificarlo?. ¿Sacando ciruelas verdes de un árbol?, ¿tomando leche?, ¿llorando?, ¿luchando?, ¿siendo golpeado?, ¿siguiendo con esta lista aterradora?, ¿imponiéndome?, ¿haciéndome a un lado?, ¿asumiendo?, ¿cómo?, ¿pidiéndo disculpas?, ¿cuántas?, ¿cambiando?, ¿cómo?, ¿cómo?, ¿cómo?.
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Es inútil, todo es solo esto, lo que vivo. Por comprender no queda mucho más, la fábrica sigue en marcha. El fin último será que el bien no sea solo una expiación tras otra, una seguidilla de oasis surgiendo y secándose. El pasado puede ser una tormenta en gestación si insisto en tomar al presente por las orejas o por el pelo, y no por las riendas. Renuncio.
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Renuncio a todo lo que no sea respirar en paz y a todo abrazo no sincero. Renuncio al futuro carente de currículum, sin antecedentes, que es lo mismo que temer a la muerte.
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El inconsciente no es un pozo, es una fábrica, una tormenta o una primavera, es la estación del año que yo prefiera. Es polen, semilla de creatividad, disgregada en el viento que sopla en mis sueños.

Sunday, July 06, 2008

el pozo - parte I

Si el inconsciente fuera un pozo, me tiro el piquero doctor.

-¿Si?, ¿y luego que haría?

Me sumergiría con una manguerita que me sirviera para respirar, intentaría llegar al fondo, aunque seguramente el inconsciente es de límites impensados, como el universo, así que no me quedaría otra alternativa que dedicarme toda la vida a nadar en descenso, por el pozo.

- Me parece muy interesante lo que te estás planteando, crees que exista alguna forma de hacer algo similar a nadar por el inconsciente; alejándonos un poco de la metáfora, pero sin olvidarla.

Ni alejarse ni olvidarla, ud. es un pedazo de mierda doctor.