Caja vacía

..........La música y la poesía pierden sentido cuando dejan de interpretarse. Para que un poema sea poema y una canción sea canción, deberá haber siempre alguien que los traiga al presente.

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..........Mis poemas están muertos, son solo un monton de palabras olvidadas en el papel. Tan muerta está igualmente la canción que nadie canta, y que ya es solo silencio camuflado entre todos los silencios.

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..........Las canciones que trascienden son las únicas canciones, porque aun pueden ser oídas, como ecos de un recuerdo o en la voz renovadora de quienes las cantan para que el tiempo siga rumbo con algo entre sus manos.

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..........Un poema y una canción son como una hermosa caja vacía que persiste en el tiempo, pues va pertenenciendo a quien la coja y por un momento la utilice como receptáculo de su espíritu pesado, cargado de emociones que el tiempo no dejará en el camino, para seguir rumbo con algo entre sus manos.

Reencuentros

Resultará reiterativo hacer mensión a fantasmas
pero en la vida hay ciertamente más fantasmas que personas o lugares
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De noche es cuando se arman esos rompecabezas
de piezas extraviadas en los tiempos
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Un nube blanca en el cielo de mi tierra natal
puede prolongarse infinitamente en mi memoria
e invitarme a respirar infante
el aire húmedo de un día de arco iris.
Ahí estoy
tengo las manos y el cuero cabelludo entierrados
revolotean san juanes
y esa nube blanca en cualquier momento me hará llorar de alegría.
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Gente que me ha costado toda una vida conocer y ubicar en la geografía de mi memoria
ha venido saliéndome al camino en estos días,
supongo que con razón de una despedida,
la de alguno de ellos o la mía
Podrá quizás tratarse de sucesivos reencuentros programados por mi mente
¿pero qué es el reencuetro si no la conclusión de una despedida tardía?
el cierre de ilusiones, o relaciones en pausa, que por un ápice no se olvidaron.

Familia Semántica

Sol, luna, cielo, estrellas, firmamento, firmaesto, notario, pagar, asesinato, Dios, resurrección.

El fin de Papuchi

Dos mujeres desnudas junto a una roca beben pisco puro sin bebida. Una de ellas se percata de la situación, pero la verguenza la obliga a permanecer en silencio.

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Al rato llega un perro que intenta olfatear sus intimidades, ante lo que, instintivamente, ambas suben a la roca. El animal impotente se marcha y las nudistas bajan de la roca para acabar el pisco.

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Ninguna de las dos está embarazada, pero una de ellas sueña con estarlo. Se besan, se miran y rien. No hay problema. Una de ellas saca una fotografía que tenía guardada entre la frondosidad de su cabellera y exclama: ¡Te amo Papuchi!, pronto volveremos a estar juntos. Su compañera no puede evitar burlarse de ella y riendo la empuja. Muere azotada contra la roca.

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La malograda es recogida por Papuchi al atardecer. Su amiga y victimaria escapó al bosque, donde fue devorada por una piara desenfrenada por el hambre y la frustración de haber encontrado el vertedero municipal absolutamente enmurallado.

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Papuchi muere de pena, pero atinadamente en la morgue, donde yacía su compañera.

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La roca gigante era radiactiva, era pescadito o joven corvina integral...FIN

Descripción y utilidad de mi poesía

Mi poesía siempre será más de lo que busca ser
O muchos menos
Quizá nada, en el mejor de los casos
Qué no daría porque tuviera propiedades físicas
Capaz de ingresar al lector a través del tacto o la respiración
Capaz de iluminar una habitación a oscuras o aliviar el dolor
de quien padece de un mal etéreo, un mal poético,
como el conjuro de un trovador
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Mi poesía, sin embargo, no es de guerrear sino consigo misma
No sirve como escudo, ni mucho menos como espada
Quizá como ofrenda en un descuido afortunado y/o demanda de amor
O como manto de aire celofán que da lustre al espacio entre nosotros
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Mi cruz es la palabra cruz antecedida por la palabra mi
O cualquier otra concatenación de palabras
Mi poesía es una vía de escape que se construye a sí misma
a la velocidad de mi escape
Me permite respirar pero nunca me salva
Es un sistema de ventilación
Ni más ni menos
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Soy un feligrés disconforme
Un malagradecido
Un irresponsable
y un mediocre.
¡Mentira!
Soy un feligrés ingenuo
Un progresista
Comprometido y luchador.
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Ha quedado más claro que nunca
¡Abrí los ojos bajo el agua!
Ya no hay dudas al respecto:
Nado de noche en un mar de incetidumbres
Y el día de mi muerte aún habrá poemas
Los que me arrojarán más allá del horizonte
tan sólo para saber qué se siente
Tal como a este lado siento la vida.
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Yo soy el árbol de los recuerdos

El recuerdo alegra mis penas
Incluso el recuerdo de penas
Habrá una excepción a la regla
El recuerdo que nunca se arregla
Fragmentos extraviados de una circunferencia
Que existe y no existe, que rueda y no rueda
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Recuerdo es vida pero vida no es recuerdo
Olvido es muerte pero muerte no es olvido
La muerte se vive pero no se toca
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Los recuerdos se hacen dulces con el tiempo
Los momentos son frágiles porque son flores
Mi vida son flores al viento
Flor es a momento como fruta a recuerdo
Crece, madura y se olvida
Se pudre y desaparece, vuelve a la tierra
Vuelve a la base, vuelve a las raíces
(Se recomienda volver a las raíces)
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Yo soy el árbol de los recuerdos
Mis amigos son nueces
Mis enemigos son higos.

las cosas que no cambian

Habia una vez un tumulto de personas caminando como juguetes a cuerda entre los edificios de vidrio que cambiaban de posición para dejar pasar a los automóviles que venian por la ruta aérea inserta en la ciudad como una red de puentes colgantes.

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Quienes aún no caminaban con movimientos de rueda dentada por las prótesis metálicas que reemplazaban sus huesos devorados por cánceres complejos e intransigentes, parecian gacelas por entre los árboles de vidrio macizo que giraban proyectando la luz del sol en las lágrimas de sus ramajes cristalizados que servían de semáforo a los insectos poblacionales que revoloteaban agitada, alborotada y muy vulgarmente por entre los cielos bajos de la ciudad más brillante del país.

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Había bacterias, que superaban los dos metros y medio, caminando como unos transeuntes más entre los robóticos ejecutivos, estudiantes, niños pequeños, rockeros y aguardientosos doctores de la ley.

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La comida y las mujeres se olían en cualquier esquina porque los olores recobraron la importancia que perdieron durante la época de la tecnología digital que ahora, sin haber sido reemplazada, ya era como parte de la naturaleza más primitiva de la zona, y en ningun caso un blanco de interés masivo para la fauna humana. La comida blanca y líquida acompañaba las carnes repletas de aliño que dejaban babeando a centenares de empresarios y deportistas acostumbrados a salir a comer con unos amigos. Todo el caos se hacía hermosamente asqueroso entre tanta fusión olfativa de perros y restaurantes meados en sus puertas por los perros y los pájaros con doble conducto que finalmente terminaron por abundar gracias a la manipulación genética declarada un derecho para quienes no gozan de su formato hereditario.

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Las cartas andaban volando como palomas mensajeras, los árboles tradicionales no dejaron de generar viento ni el sol de producir luz y un cielo celeste de infinita concentración energética dispuesta a alimentar las molleras de quienes por salud mental decidieron raparse para siempre.

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El tumulto de personas rápidamente comenzó a disgregarse, porque la fiesta callejera había sido cancelada por personal de carabineros dispuesto a llevarse detenido a quienes no entendieran por las buenas, independiente de que se tratara de cánceres, bacterias, humanos transplantados y robóticos o personas naturales no intervenidas.

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Todo terminó con múltiples convivencias en los salones de casas patronales refraccionadas para la ocasión.

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Y colorin colorado este cuento ha terminado.

Poema sobre lo sacro de un huevo duro

Una situación que hace pensar en el sentido de la vida
Dentro de varias situaciones que pueden hacerlo
Es el grato momento en que se descascara un huevo duro
Quizá por lo blanco del huevo, de su cáscara, de su interior cocido
He decidido evitar la palabra quizás durante las siguientes líneas
Porque sin duda alguna es la blanca perfección del huevo duro
La que se presenta con todo su esplendendor en el acto de descascaramiento
Previo al goce de su sabor
Como un instante en que se abren las puertas de la reflexión y de la nada
Cadenilla de momentos desprejuiciados, por lo que significa descascarar, por lo que significa el blanco intenso y por lo que significa comer
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Tal blanco sobrecogedor y armonioso en forma y textura es el que nos entrega el huevo duro entre nuestros dedos violadores
Que me atrevería solo a comparar con la blancura celestial y enceguecedora que proyecta la boca del túnel de ingreso al purgatorio
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Antes de ir a misa prefiero cocer huevos
Y reencontrarme con mi espiritualidad mientras los desnudo para comerlos
Con la certeza de que luego de espolvorearles sal quedarán aun más sabrosos en cada suave mascada
Sediento beberé agua, que no es agua bendita pero será como si lo fuese
Y entonces todo habrá terminado
Aquello pasará a ser un acto ordinarísimo
Todo lo sacro que pudo haber tenido se irá a las pailas
Tal como se irán y seguiran llendo otros huevos que no tendran jamás el privilegio de ser un huevo duro
La muerte mas digna de un huevo.