Te ha pasado que...
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De la especie mamífera y de la raza humana. Con eso falta y sobra.
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¿de quien es la culpa?
¿qué hora es?
¿a cuanto estamos?
¿cómo estay?
¿tení un cigarro?
¿quien ganó?
¿terminaste?
¿ya llegaste?
¿cómo te llamay?
¿que edad tení?
¿te lavaste las manos?
¿que te creí?
¿pagaste?
¿cómo lo hiciste?
¿qué es esa weá?
¿cómo te fue?
¿..y qué mas pasó?
¿en serio?
¿la dura?
¿cuanto vale esto?
¿que desea?
¿aló?
¿cachay?
bien..¿y tú?
¿querí?
¿entendiste?
y la más frecuente de todas:
¿digame algo don algodon?
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Fascinante la entrevista a Eric Polhammer que aparece en http://www.theclinic.cl/ , la gente que sabe ser seria y sabe dejar de serlo es gente muy valorable. Y es ABSOLUTAMENTE cierto que la bachelet debiera -una vez que sea- hablar de erotismo.. de hecho, es la persona MÁS indicada para hacerlo.
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Cagué.
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Si un amigo o amiga tiene en su casa, departamento, pensión o pieza una de estas plantas llame de inmediato al 133, puede encontrarse ante un trastornado sexual, ninfómana, sexópata, vegetofílico, o lo que es peor.. un psicoanalista.
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A los quince años abandoné el pueblo
Mas de inmediato comencé a extrañarlo
Abandoné lo mío ingenuamente
Hasta entonces no sabía de ocasos
Y mi primer ocaso fue a los quince
Si hubo otros da igual porque he olvidado
Se olvida se olvida -¡maldito olvido!
¡Maldito oscuro olvido involuntario!
Pero creo que he aprendido a olvidar
A evitar la agonía del vivir
A transformar el pasado en futuro
-A indeterminarlo haciéndolo nada-
¿Creerá alguien todo lo que he dicho?
La infernal resistencia mnémica
-Que ha dictado mi sentencia espiritual-
Me desmantela con su omnipresencia
Nuevamente el fracaso ha fracasado
Y debo decir que esto ha terminado
Mas no haré tal de irme sin explicar
Y mis sinceras excusas ahí van:
Os diré a los ojos que son las doce
Mi hora de oscurecimiento mental
-¡Que capricho! dirán- pero es mi sombra
La que a las doce hace eclipse total.
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El silabario me complace cada vez
Menos
Los números naturales son artificiales
Y la pintura me desconcierta
La multitud vela el amor del solitario
Para él no hay palabra que valga más que la soledad
Vivida
Y por desgracia sus números son impares periódicos
¿Qué más puedo decir al respecto?
¿Tengo alternativa además de experimentar?
La vida es un experimento sagrado
Pero me di cuenta en mal momento
Retiro todo lo que he dicho de hoy hacia atrás
Y prometo no desdecirme de mañana en adelante
Que diría mi abuelo si leyera todo esto
Que finjo de poeta, que escribo porquería
Que importa si mi abuelo ya está muerto
De la vida a la muerte hay un abismo
Pequeño
Pero un abismo al fin y al cabo
Quienes más me conocen menos creen todo esto
Eso me parece perfecto
Y eso que la perfección no existe
Es como la muerte
Nadie tiene algo claro al respecto
Si bacilo algunos segundos más
Terminaré escribiendo que la muerte es perfecta
O que la perfección es la muerte
Y tengo por seguro que no quiero decir eso
Sinceramente no quiero hablar
Pero la palabra me lo impide
Obligándome a procrear
Estos versos-látigos que me retuercen
Hasta el tuétano
Diría un pastor en trance
Cubierto en resignación
-Así y todo-
No me dejo invadir
Acaso tuviera algo que perder
Si todo fuera distinto
No dejaría de ser todo
Que tan distinto sería entonces
Nunca es tarde para seguir siendo el mismo
Mi promesa como gusano blanco
Es descomponer al poeta
Que yace de frac
En el cementerio parque con vista al mar.
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1. [Lo necesario en la poesía es necesariamente imposible en cualquier otra forma]:
¡Dios mío!, ¡esto ya no es poesía!
La idea abandonada sobre una hoja
llevó consigo a la tumba un poema
Perdió el placer su soltura en mi boca
pues aire se hizo mi idea en tus letras
Abandono mi trance en la tentación
de refugiarme en lo imperecedero
Preñar en palabras es lo que quiero
Tarea imposible en casa de herrero
Siendo esto esencia de la poesía
al unísono abandona al poema,
(vertiente que mana y no muere en el mar)
Sólo banal y efímera alegría
Pues tesis en sí son actos suicidas
La poesía al contrario es inmortal
Habrá de llevarte a ninguna parte
Pues lisa y llanamente no tiene fin
Siquiera principio sólo es su seno
Poesía es un carro descarriado
proveniente de un big bang milenario
en constante y perpetuo movimiento
que pasa cada tanto como un rayo
no por azar ni por fuerzas astrales
sino sólo porque ha muerto un poeta
alguno de sus fieles pasajeros.
2. [Hay poesía posible también posible no poéticamente]:
“………………………………..” [Completar]
Fin.
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Ya es un hecho...
Encuéntralo en ninguna de las mejores librerías del país, sólo comunícate conmigo
Título : EGOSINTONÍA-poesía con agregado
Autor : José María Arriagada Salgado
Género : No Tiene
Valor : $2.500
Páginas : 51
Editorial : Ediciones Mar del Plata
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canastafamiliar
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