Buenas Noches

CHANCHAS

"En el día de los enamorados, cocinería CHANCHA BLANCA te invita a conocer su menú del día"..

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BUDIN DE CAZUELA DE CHANCHA c/AGREGADO
$350.

El Califa Hipócrita

Así como bien dice el dicho popularizado “hay de todo en la viña del señor”, hay todo tipo de calentones.
El califa hipócrita es tal vez el más común, y al mismo tiempo el más desagradable de los califas.
Ahora bien, para ser justos relativizaremos el asunto, como siempre corresponde; habría que decir entonces: “un hombre dentro de todas las posturas califas que puede actuar, dependiendo del contexto en que se encuentra, habrá de concebir una especialmente desagradable para quienes la aprecien desde fuera; ésta será la de califa hipócrita”.

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El califa hipócrita es el que no bromea calentonamente, es más, eso podría llegar a molestarle de parte de algún animal que se acerque a sus mujeres cercanas, que probablemente no sean más que amigas del califa hipócrita, quien –habrá que agregar- es un hombre sumamente posesivo.
El amor de un califa difícilmente logra engullirlo una sola musa, sin embargo el califa hipócrita posee un espectro de hembras menor al de otro tipo de califa; tiene un abanico de posibilidades más bien reducido, por decirlo de algún modo. Es por esta razón que el califa hipócrita adquiere rasgos ciertamente obsesivos con las mujeres –sus amigas- que hipócritamente tiene en la mira.

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El caso particular de Jorge Cofré, o jorgito como le llaman sus amigas, es el del califa hipócrita con dificultades de contacto físico con aquellas hembras que ha de sentir como afectivamente más cercanas; situación agravada con la Margarita, quien además de compañera de estudios es vecina, y siempre anda olorosita, es tierna, dice quererlo como a un hermano, le pregunta con cual polera se ve mejor, quedando varias veces frente a él en puros sostenes. El califa hipócrita se limita únicamente a decir que prefiere la con mariposas verde limón en los hombros, realmente no le importa.

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La condición interior real de jorgito -el califa hipócrita- escapa de estas banalidades. Jorge Cofré se encuentra verdaderamente desesperado, angustiado, se hace paja tras paja recordando la última vez que escogió polera, o que la margarita le habló de cerca como haciéndolo en secreto y de pronto, repentinamente, lo abrazó con ternura, poniéndolo en serios aprietos pues pudo haber notado lo innegablemente erecto que lo tenía en ese momento. Pero la Margarita es ingenua, no entiende de esas cosas, y eso más lo calienta: que no lo note, que no lo entienda.

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Esta tarde el califa y la Margarita caminaron juntos después de clases, y desde luego el hecho de haber quedado solos comenzó de inmediato a calentar a Jorge Cofré, quien no tuvo mejor idea que –para prolongar aquel momento sublime- sugerirle a la joven que se sentaran un rato a conversar al sol.

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Hablaron de los profesores, sobre el trabajo para la próxima semana, de los ramos en general, sobre los padres de uno y del otro, pero Jorge Cofré nunca estuvo muy concentrado en la conversación. Lo que verdaderamente llama la atención de sus cinco sentidos era el olor que el viento arrastraba desde la Margarita hasta su rostro, el color pálido de su piel, los movimientos de sus manos, brazos y cabeza, su sonrisa, el grosor perfecto de sus muslos, sus pezones bajo la tela delgada y suave de su polera blanca. Todo esto comenzaba a perturbarlo, ya no daba para más, mantuvo su mano izquierda en el bolsillo del pantalón para evitar delatar una erección de término incontenible. Fue en ese momento que interrumpe el relato de la Margarita sobre el nacimiento de unos perritos para decirle –Margarita, sabes que te estaba mirando y nunca me había fijado en ese lunar. Entonces estira su brazo derecho (el otro está en el bolsillo) y con dos de sus dedos toca, apenas rozando, el pequeño lunar que se asoma por el escote de la Margarita, justo en el punto en que su pecho comienza a abultarse dando inicio a la falda de su seno izquierdo –que es un pellizco más grande que el derecho.

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Pobre califa hipócrita, hasta eyaculó un poco en ese dichoso momento. Pero para qué seguir hablando así de jorgito, también debe reconocerse que es muy buen amigo.

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Día muerto en el consultorio Lzo. Lamas

Mientras el Doctor Andalién debora un bistec de cerdo con tallarines, la doctora Smith toma agua tibia en una botella plástica; yo finjo estar ocupado pero realmente mi ocupación hasta ahora ha sido calentar sillas y olvidar pequeñas responsabilidades, como usar zapatos y no zapatillas, o dejar llaves en el bolsillo del pantalón sucio en vez de traerlas.

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Ya no hay nada en el plato de Andalién, y Smith me dijo que hoy trabajaría durante la tarde. Es así como sigo aquí, la doctora Smith fue a ocupar el puesto que, pensé, sería mio esta tarde, y el doctor Andalién salió disparado con vehemencia a la siga de sus obligaciones, dando la impresión de que éstas pudieran escapársele si no llegaba a tiempo.

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No hay nadie en el comedor, salvo dos señoritas que vienen y van trapeando el piso sigilosamente. En la t.v dan una serie con personajes de timbre sabrosón, probablemente venezolana. De vez en cuando le hecho una mirada, o porque gritan, o simplemente por ver a algunas de las mujeres tetonas, delgadas y de largas piernas que aparecen desfilando siempre muy erguidas por escenografías abc1, aunque estén encarnando a un paciente terminal desahuciado.

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Ver televisión cuando tengo varias horas libres más por delante me hace pensar estupideces, o facilita el que pueda hacerlo, seguro como evasión de las nanoneurosis que me provocaría imaginar la rutina escabrosa de los días que vendrán, actividades que de seguro llegarán a hacer metástasis en el tan preciado fin de semana.

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Llegó una enfermera junto a un anciano a la mesa del lado.

- Don Víctor, son todos los días aspirinas, justo antes de acostarse, siempre en la noche a la misma hora.

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A lo que el viejo replica:

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- Pero antes no me dijeron eso.

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La enfermera hace un gesto que podría entenderse como "no sé por qué le habrán dicho eso, lo siento".

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- A mi me interesa que Ud. se tome los remedios como yo le digo, y que venga a control mensual, mi nombre es Olivia Mella.

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El anciano con toda calma asiente a cada indicación y acepta la fecha del próximo control, ambos se ponen de pie y caminan a la salida.

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Me quedó libre un box, tal vez el más cómodo, y tiene computador conectado a internet. Dejé el msn en "no conectado" para no tener problemas y puse cara de concentrado cuando repentinamente entró, primero la doctora Smith, y luego la señorita Mariela, ambas a buscar algunas cosas y despedirse hasta el día siguiente. En realidad lo que estaba haciendo es lo mismo que estoy haciendo ahora: escribiendo todo esto.

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Así es la cosa..

Anónimo

Cuando te lo cuentan se transforma en otra cosa, se amplía por así decirlo, o a lo menos cambia.

Después uno mismo se encarga de contarlo a algunas personas, a veces varias, a veces pocas, depende de la intensidad con que haya impactado en el propio espíritu.

Pero mientras más crece, mientras más tiempo pasa, tal como un ser vivo envejece, comienza de a poco a desaparecer, sin embargo impregnó directa e indirectamente a todos quienes de alguna forma recibicieron su herencia intangible.

Así es como los desaparecidos son quienes más dejan. En la fantasía están las vidas de todos quienes no sabemos decir precisamente quienes son, pues desaparecieron, pero dejaron su inevitable historia.

Todo lo que somos y nos da una identidad está fundado en historias anónimas, el anonimato es imprecisión, y lo impreciso reina la existencia, lo impreciso es el flujo que la ciencia no codifica y que el arte delata tal como un relámpago los secretos de la noche, que en milésimas vuelven a ser secretos.

La historia es un relato anónimo del cual se han codificado fragmentos en aras de las ciencias exactas.

El comienzo de mi candidatura al anonimato es la muerte, campaña irrevocablemente exitosa a menos que el tiempo se detenga. Los únicos perdedores por ahora continuarán llamándose ídolos.

Ni a palos esta vida no la escribo..

Doctor Paniagua

Hola, buenas tardes, ¿aquí atiende el doctor Paniagua?

- No

O.k.

Derribar el mito ha sido lo más extraordinario

Una nave espacial que simulaba pertenecer a una civilización extraterrestre fué encontrada en un galpón en medio del campo en la localidad de Coelemu, Chile.
No se ha logrado pesquizar quien o quienes han sido el cerebro de este extraordinario trabajo, pues no existe rastros que guíen aunque sea en forma indirecta a posibles sospechosos.
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Oscar Mendibur, dueño del predio en donde se encuentra dicha instalación, se ha mostrado tan sorprendido como todos quienes han sido informados del hecho; se trata de un empresario ariqueño que heredó dicho fundo de un tio abuelo fallecido hace 17 años, primera y última vez en que don Oscar visitó la localidad de Coelemu para conocer las tierras heredadas.
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Los planos encontrados dentro de la nave hablan de un atentado a gran escala, el que, en síntesis, comprendía un paseo por todo el globo terráqueo con escala terrorista en cada una de las universidades del planeta, las que serían destruidas con misiles teledirigidos de a una por una.
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El rector de la Universidad de Oklahoma, Santa Mónica, EEUU, Carolina del Norte, condado de Weedland, viajó a Coelemu para revisar el motor de la aeronave, y se encontró con la sorpresa de que el combustible utilizado no era de origen fósil, sino simplemente un extraño gas que consiguieron separar del fermento que expele el brote de brócolis expuesto constantemente a una temperatura superior a treinta y siete grados.
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Al inspeccionar exhaustivamente dentro de la nave se encontró un sinnúmero de discos compactos grabados con música en formato mp3, periódicos nacionales e internacionales, una colección de revistas Condorito, un nuevo testamento muy a mal traer, y varias repisas atestadas de alimentos envasados como atún, fruta en conserva, pastas, sopas, leche y jugo deshidratados, sal y pimienta.
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Se especula que existe información que las autoridades han preferido mantener en secreto para no interferir en el buen avance de la investigación, pero lo bullado del caso hará difícil mantener fuera del asunto a los medios de todo el planeta reunidos en Coelemu.
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Los negociantes y población general de Coelemu han sido los grandes beneficiados con todo esto, mas hasta la fecha existe un déficit de sitios para hospedarse y productos básicos para abastecer a los casi dos millones de visitas.
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AÑO 2008

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El canto como forma de comunicación se asocia a sus practicantes por excelencia, los pájaros, sin embargo existen puntos comunes entre las aves y los cambios de tono que utilizan los seres humanos para agregar dimensionalidad a sus mensajes.
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Luego de sepultar al año dos mil siete en un festivo velorio, corresponde vivir el duelo. Me entristece profundamente saber que jamás volveré a ver al año dos mil siete más que solo en imágenes; ver sus fotografías sonrriente cuando corría la primera semana de enero de hace un año atrás, aquel neonato dos mil siete cuya inmolación me parecía tan lejana como hoy la del inefable dos mil ocho, misterioso, lleno de muerte y pecado, lleno de sexo, de lluvias y de almuerzos, ¿cuantos almuerzos tengo por delante hasta ya sentirme inmerso en el dos mil ocho?. Más encima mi cumpleaños cae día domingo

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Más encima descubrí que el maldito mes de abril es el único que no termina en vocal.

Tú, buen Carabinero, celebra tu día en febrero

Tú, buen repostero, prepara la torta en febrero

Tú, trabajador textil, celebra tu día en abril

Pero encarga la torta en febrero

Hay mucha demanda de tortas

Precuasión.

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El ave elefante macho dilataba el ritual previo al coito durante dos meses, día y noche. La hembra, asombrada por la persistencia de su pretendiente, se dejaba poseer y, luego, en un acto de amor desovaba un huevo infértil que preparaba frito y daba de comer en el pico al semental exhausto.

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Continuará...

En la calle presenciando de todo puse ojo más agudo en algunas situaciones que para mi gusto resultaban más llamativas, así me econtré con la cursilería de un marino enamorado sentado junto a su prometida en un escaño de la plaza, la seriedad de un carabinero patrullando en moto, la enajenada pasión de un viejo religioso protestante predicando biblia en mano, la sonrisa imborrable de una mujer joven con cara de adulterio bajando de un auto lustroso y la frágil serenidad de una pareja de ancianos de vuelta de hacer algunas compras.
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En lo que no me había fijado hasta ese momento era en mí, sepultado en el calor del mediodía mientras intentaba olvidarme y hacerme creer fuera de la decadente burbuja humana que respira el aire viciado, incendiado por la energía derramada sin dirección alguna, en una carrera agotadora que encuentra respiro parcial de tanto en tanto gracias al refrescante sabor de una coca-cola bien helada.
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En las siguientes líneas para seguir con la decadencia utilizaría palabras miserables como "rastrojo", pero no lo haré porque me parece tan cursi como marino enamorado (o enamorando). Es así como preferiré continuar expresándome en términos vulgares, pero siempre intentando llegar por lo menos a media cima para explicar sensaciones, emociones y pensamientos.
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Y así, sucediéndose los pensamientos de forma no tan ordenada seguí camino a todavía no se donde, mi fuerte no son los finales, porque en realidad el final es lo que menos me importa, mal que mal, es el fin.

Cierre de transmisiones

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Entre tanto recorrer espacios mentales mientras me desplazo en otros físicos, ya pierdo la noción de cuales son cuales o tales, y entonces comienza a aparecer frente a mis ojos la fusión que muchos llaman confusión, pero que sin embargo tiene bastante que decirnos, el mandala mismo que ha de abrirse con esfuerzo, con una piscola, con drogas, haciendo deportes, meditando, arando la tierra o en el orgasmo de morir.
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Reunidos en un grupo de teatro local charlábamos sobre la mediocridad de los servicios públicos liderados mediáticamente por el malnacido transantiago que fuera de la región metropolitana a nadie le importa; salió entonces a flote el tema de las minorías silentes que muchas veces son mayoría pero prefieren vivir en el espacio obnubilado u obnubilante de la convivencia vecinal y las conversaciones inducidas por el escándalo de última hora ocurrido en una discotheque capitalina o tal vez bonearense que protagonizaron tres modelos, un futbolista, doce fotógrafos, de los cuales siete eran homosexuales, dos prostitutas y una cantidad fluctuante (dependiendo la ocasión) de alguna especie en peligro de extinción con serias intenciones de reproducirse masivamente (como un bailarin de axé).
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La charla corría viento en popa hasta que llegó la hora de cerrar el local y caminar a casa con una helada terrible, paradójico producto del calentamiento global, y espesa neblina que al respirarse parecía una especie de puré congelado que iba de apoco enfriando y contrayendo mis fosas nasales, bronqueos y pulmones, hasta llegar finalmente al malogrado tendón de aquiles.
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En la caminata interminable y sobrellevable solo gracias al plano mnémico de la ciudad que conservo en mi mente hasta que el Ministerio de Obras Públicas me diga lo contrario, me encontré con exóticos personajes que hicieron de mi infancia de hijo único un mundo menos triste, entre ellos el correcaminos, hi-man, el profesor rossa, el capitan planeta, los cazafantamas, la pandilla, el gordo alberto, denber el dinosaurio, patricio aylwin y las ardillas, y los retardados mentales de scooby doo, la caricatura más repudiable de todos los tiempos.
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El riesgo potencial de ser asaltado por algun sujeto que yo mismo he sido culpable de mantener excluido de nuestra sociedad (comentario para complacer a los cristianos que lean esto), esta vez no me dio miedo, entre otras cosas porque solo traía conmigo mi reluciente carnet de identidad y tres monedas de cinco pesos igualmente relucientes que seguramente terminarían en una repisa, cenicero, o providencialmente convertidas en "ambrosolis".
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Caminaba, como ya dije, recorriendo una desordenada galería de mi infancia, muchas veces invalidada por imágenes pornográficas que aparecían como atentados terroristas imposibles de atajar, hasta que en la puerta de mi casa regresé al frío para buscar las llaves que en ese momento identifiqué como ausentes, y claro estaba, el carnet nunca estaba sólo, iba al lado izquierdo con las llaves, y al lado derecho el vil dinero que en esta ocasión no sobrepasaba los quince pesos.
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Finalmente entré por la ventana del baño y mi madre despertó justo cuando sacaba un trozo de budín de zapallo italiano del microondas con grill que este año nos trajo el viejito pascuero.

Cumpleaños

Casi 20 personas logró congregar el día de ayer el Papa Toribio Segura en el frontis de la catedral Santa Mostaza de Trillizos, para celebrar su cumpleaños número veinticuatro.
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La ceremonia finalizó en el hotel Radison, donde los mismos padres del Sumo Pontífice "hospiciaron" como maestros de ceremonia.
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Una vez abiertos los regalos, su santidad se refirió a temas peliagudos como el lanzamiento muy próximo de la nueva consola de Sony, e increpó severamente a quienes catalogaron a La Iglesia como "un circo decadente".
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La nota graciosa de la fiesta fue la ruptura de la piñata, la que este año contenía pequeñas tarjetas con nombres de personas cercanas a Su Santidad, con el fin de iniciar un juego de amigo secreto a celebrarse en año nuevo.
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Los pájaros negros

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Una bandada de pájaros negros dejó mi pecho florecido al escapar desde mi interior y desgarrarme hacia fuera.

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Escapó junto a ellos mi corazon placentario que nutrió su silencio durante toda una vida y ahora su huida.

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Estoy tirado de espaldas sin dolor alguno y en mi pecho ya no hay pecho sino un forado escupiendo coágulos cada tanto.

Sólo quedan los pájaros negros en mi cabeza que les da de comer, quedan los árboles donde duermen también, queda el cielo negro estrellado que los acoje en mis sueños estelares. Son cuervos siderales de negro y brillante plumaje, repudiables como el odio, imposibles como todo.

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Sin embargo de algun modo me seducen, yo no los quiero fuera, aunque dentro me lastiman no los quiero fuera. Son como el dolor, como la pena, no se comparten dichas condenas. Son repudiables pero me intrigan, me seducen traicioneros, son gigantes pero a veces se deshacen como el viento.

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Indefinibles se me han presentado como pájaros, tal vez son ecos o reflejos, mas su color no es otro sino negro, negro remordimiento, negro pensamiento.

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Hoy los ví salir desde mi pecho, vi el árbol en que se alojan, vi el cielo que los acoje, reviví el duelo de tenerlos bajo una piedra condenada, frente a mis ojos turbulentos, o en el espacio entre las estrellas donde sus ojos brillan celosos y donde el luto de sus alas se confunde con el negro del inmeso y oscuro silencio.

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Te ha pasado que...

...estas en el medio de una plantación inconmensurable de remolacha, o algo por el estilo...

...Eres incapaz de divisar los limites de aquella fértil planicie, salvo el que está justo tras de ti -una carretera asfaltada.

Pero no estás solo en aquel lugar, te acompaña tu suegra y otra mujer también adulta a la que nunca antes en tu vida habías visto; los tres estan sentados, cada uno en su silla, al rededor de una pequeña mesa de madera que mide al rededor de un metro cuadrado.

No alcanzas a preguntarte qué significa toda esta escena, si siempre has estado ahí, si apareciste de pronto, o si en realidad no estás ni nunca estarás ahí; no alcanzas a preguntarte nada, porque tan pronto como has tomado conciencia del lugar en donde estás, al unícrono te asombras por el proyectil que viene acercándose como si se tratara de un misil teledirigido que tiene por blanco al trío reunido alrededor de la mesa. Pero continuando con la tendencia de sucesos relampagueantes que se interrumpen los unos con los otros en esta experiencia mía, justo antes de alcanzar a sentir cualquier tipo de emoción, sensación y por supuesto de permitirme especular sobre la naturaleza del objeto que se acerca a nosotros, éste acelera su vuelo y de golpe se nos presenta sobre la mesa como un pinguino de reluciente pelaje que ahora nos observa por algunos segundos a cada uno mientras menea su cuello ondulado y marcha lento en varias direcciones sobre la mesa.

Mi suegra, su amiga y yo, apreciamos con cara de nada lo que está ocurriendo; y digo cara de nada porque decir que nos sentíamos impresionados, extrañados, o de alguna forma particular, adscrita a un calificativo que todo el mundo podría entender, y entonces sentirse partícipe imaginario de esta indescriptible experiencia que hemos vivido, significaría justamente negar la condición indescriptible del estado atmosférico que caracterizó a esta experiencia, el que sin duda se debe a la extraña fusión de cada uno de los elementos participantes, los que por sí solos son peligrosamente comunes y ordinarios, exceptuando a la mujer amiga de mi suegra, pues como nunca antes la había visto no puedo poner las manos al fuego por ella, pudiendo tal vez ser justamente quien pondría la excentricidad a todo esto.

Estáticos, permanecimos con la vista fija en el maravilloso animal de pelaje radiante hasta que, luego de llevar sus coqueteos a una expresión honestamente inmejorable, a la que ni una sola mujer podría siquiera postular, abrió sus hermosas alas, y agitándolas con elegencia abandonó el lugar para siempre.

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Preguntas frecuentes

¿de quien es la culpa?
¿qué hora es?
¿a cuanto estamos?
¿cómo estay?
¿tení un cigarro?
¿quien ganó?
¿terminaste?
¿ya llegaste?
¿cómo te llamay?
¿que edad tení?
¿te lavaste las manos?
¿que te creí?
¿pagaste?
¿cómo lo hiciste?
¿qué es esa weá?
¿cómo te fue?
¿..y qué mas pasó?
¿en serio?
¿la dura?
¿cuanto vale esto?
¿que desea?
¿aló?
¿cachay?
bien..¿y tú?
¿querí?
¿entendiste?

y la más frecuente de todas:

¿digame algo don algodon?

Comentario

Fascinante la entrevista a Eric Polhammer que aparece en http://www.theclinic.cl/ , la gente que sabe ser seria y sabe dejar de serlo es gente muy valorable. Y es ABSOLUTAMENTE cierto que la bachelet debiera -una vez que sea- hablar de erotismo.. de hecho, es la persona MÁS indicada para hacerlo.

Suspenso

¡Chucha parece que ahí viene!..

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Cagué.

No Estaba Muerta..

..Sin embargo, a diferencia de la canción, tampoco andaba de parranda.

Claro que sí, la mismísima Violeta Parra está viva, pero no congelada junto a Walt Disney ni en Marte con Elvis, tampoco con John Lenon, donde quiera que esté; y aunque no lo crean, tampoco en cana ni exiliada.

La cantautora, tejedora, poeta, actriz, costurera, recopiladora de la cultura campesina chilena, y más, está en algún rincón de Alao, Chiloé, con varios kilitos demás por consumo excesivo de curanto, chapalele, milkao, chicha y otros menjunjes típicos de la zona.

Toda una chilota, doña Viole, que ahora dice llamarse Rosa Vargas, se matrimonió a la antigua en la misma isla con un ciudadano francés, cuyos bototos se están secando bajo la cocina a leña enlozada traída directamente desde Temuco.

Desde su humilde, pero acogedor y mágico hogar, Rosa nos confesó que sigue muy agradecida de la vida, y que si alguna vez cometió una locura menos mal no le resultó, porque al igual que Hamlet, entre to be or not to be, es mejor to be.

Fotografía: Daniela Salgado

Fogata

Como mariposas anaranjadas

invaden tu rostro

los movimientos flameantes de las llamas

que fracturan las sombras

haciendo un mosaico incapturable en tu piel

Veo infierno dentro de tus ojos

como a través de una bola de cristal

Mientras me pregunto:

¿Cuánto disfrutarán las piedras en las cenizas?

Debo tener mucho frío

o sentirme muy solo

para estar añorando tal calidéz.

Palo de Agua

Si un amigo o amiga tiene en su casa, departamento, pensión o pieza una de estas plantas llame de inmediato al 133, puede encontrarse ante un trastornado sexual, ninfómana, sexópata, vegetofílico, o lo que es peor.. un psicoanalista.