te amo porque eres imperfecta
y yo no lo noto
te amo porque te ríes fuerte y claro
porque no eres tan salada como yo
y porque eres más blanca que yo
te amo más si es en casa
desarreglada y deslavada
no tan limpia
y comiendo sin aprehensiones
Luego también amo tus pedos
que huelen a postre de tres leches
Te amo además por otras cosas
que no alcanzan el nivel de este poema.
Tu cuerpo es perfecto
Tanto que podría prescindir de tu alma
si me aseguraras que siempre será mío
Si me lo regalaras con título de propiedad
Porque tu cuerpo es algo evangélico
Es algo que no se puede describir
Pero es algo muy bueno
proveniente de un descuido de la naturaleza
que ha permitido sentir y saber
a quienes alguna vez te hayan visto
cual es el estado puro de la belleza
aunque solo fuese en una fotografía
Tu cuerpo es perfecto porque es todo
No importará tu muerte
si tu cuerpo resultó indemne.
Iba llegando a casa y se largó a llover
¡Que suerte!
te largaste tu también
y llorando a gritos/litros
¿qué mejor?
Lamentablemente he dado cuenta de un malestar personal
que no se acaba
Diciéndotelo no se acaba
No me ha bastado con decir y hacer
sigue el malestar
El silencio y el ruido excesivo lo acentúan
Sigue el malestar
Me arranco
y sigue
me persigue
Voy al médico
Hacemos arrumacos en la cama
Por compasión te permites tocarme
más de lo normal
Pero el malestar está ahí
Me emborracho
Fumo cogoyollos
Me vuelvo a emborrachar
Hago vida social
Sigue
Voy al mar
nado
Me muero de frío
Me insolo
Duermo
Como
Juego con el perro
Elevo un volantín
Escribo
Escribo
Trato de hacerlo un hábito
Un oficio
Voy a una librería con olor a canela
-la del mall-
voy con polera
Pero sigue
Cosas placenteras
Sigue
Veo fotos
Hablo por teléfono
Me fumo un pucho
¡y ahí aumenta!
Tomo agua mineral
cerveza
Y sigue
Hasta que finalmente me muero
Y en el cielo
sigue el malestar.
Estoy seco de cuerpo y de alma
No he comido ni bebido nada hace meses
Por lo tanto hace meses que no doy del cuerpo
No me han dado un abrazo hace años
Por lo menos no uno de verdad
Estoy sucio y huelo a inmundicia
Se me descascara la piel
Se me descascaran las palabras
Piel añeja y deshidratada
Palabras añejas
Descascarándoseme ambas
Y descascarándoseme las últimas cortezas
de caca que me quedan en el borde interno
de los cachetes del culo.
Si el inconsciente fuera un pozo, me tiro el piquero doctor.
-¿Si?, ¿y luego que haría?
Me sumergiría con una manguerita que me sirviera para respirar, intentaría llegar al fondo, aunque seguramente el inconsciente es de límites impensados, como el universo, así que no me quedaría otra alternativa que dedicarme toda la vida a nadar en descenso, por el pozo.
- Me parece muy interesante lo que te estás planteando, crees que exista alguna forma de hacer algo similar a nadar por el inconsciente; alejándonos un poco de la metáfora, pero sin olvidarla.
Ni alejarse ni olvidarla, ud. es un pedazo de mierda doctor.
Resultará reiterativo hacer mensión a fantasmas
pero en la vida hay ciertamente más fantasmas que personas o lugares
.
De noche es cuando se arman esos rompecabezas
de piezas extraviadas en los tiempos
.
Un nube blanca en el cielo de mi tierra natal
puede prolongarse infinitamente en mi memoria
e invitarme a respirar infante
el aire húmedo de un día de arco iris.
Ahí estoy
tengo las manos y el cuero cabelludo entierrados
revolotean san juanes
y esa nube blanca en cualquier momento me hará llorar de alegría.
.
Gente que me ha costado toda una vida conocer y ubicar en la geografía de mi memoria
ha venido saliéndome al camino en estos días,
supongo que con razón de una despedida,
la de alguno de ellos o la mía
Podrá quizás tratarse de sucesivos reencuentros programados por mi mente
¿pero qué es el reencuetro si no la conclusión de una despedida tardía?
el cierre de ilusiones, o relaciones en pausa, que por un ápice no se olvidaron.
Mi poesía siempre será más de lo que busca ser
O muchos menos
Quizá nada, en el mejor de los casos
Qué no daría porque tuviera propiedades físicas
Capaz de ingresar al lector a través del tacto o la respiración
Capaz de iluminar una habitación a oscuras o aliviar el dolor
de quien padece de un mal etéreo, un mal poético,
como el conjuro de un trovador
.
Mi poesía, sin embargo, no es de guerrear sino consigo misma
No sirve como escudo, ni mucho menos como espada
Quizá como ofrenda en un descuido afortunado y/o demanda de amor
O como manto de aire celofán que da lustre al espacio entre nosotros
.
Mi cruz es la palabra cruz antecedida por la palabra mi
O cualquier otra concatenación de palabras
Mi poesía es una vía de escape que se construye a sí misma
a la velocidad de mi escape
Me permite respirar pero nunca me salva
Es un sistema de ventilación
Ni más ni menos
.
Soy un feligrés disconforme
Un malagradecido
Un irresponsable
y un mediocre.
¡Mentira!
Soy un feligrés ingenuo
Un progresista
Comprometido y luchador.
.
Ha quedado más claro que nunca
¡Abrí los ojos bajo el agua!
Ya no hay dudas al respecto:
Nado de noche en un mar de incetidumbres
Y el día de mi muerte aún habrá poemas
Los que me arrojarán más allá del horizonte
tan sólo para saber qué se siente
Tal como a este lado siento la vida.
.
.
El recuerdo alegra mis penas
Incluso el recuerdo de penas
Habrá una excepción a la regla
El recuerdo que nunca se arregla
Fragmentos extraviados de una circunferencia
Que existe y no existe, que rueda y no rueda
.
Recuerdo es vida pero vida no es recuerdo
Olvido es muerte pero muerte no es olvido
La muerte se vive pero no se toca
.
Los recuerdos se hacen dulces con el tiempo
Los momentos son frágiles porque son flores
Mi vida son flores al viento
Flor es a momento como fruta a recuerdo
Crece, madura y se olvida
Se pudre y desaparece, vuelve a la tierra
Vuelve a la base, vuelve a las raíces
(Se recomienda volver a las raíces)
.
Yo soy el árbol de los recuerdos
Mis amigos son nueces
Mis enemigos son higos.
Una situación que hace pensar en el sentido de la vida
Dentro de varias situaciones que pueden hacerlo
Es el grato momento en que se descascara un huevo duro
Quizá por lo blanco del huevo, de su cáscara, de su interior cocido
He decidido evitar la palabra quizás durante las siguientes líneas
Porque sin duda alguna es la blanca perfección del huevo duro
La que se presenta con todo su esplendendor en el acto de descascaramiento
Previo al goce de su sabor
Como un instante en que se abren las puertas de la reflexión y de la nada
Cadenilla de momentos desprejuiciados, por lo que significa descascarar, por lo que significa el blanco intenso y por lo que significa comer
.
Tal blanco sobrecogedor y armonioso en forma y textura es el que nos entrega el huevo duro entre nuestros dedos violadores
Que me atrevería solo a comparar con la blancura celestial y enceguecedora que proyecta la boca del túnel de ingreso al purgatorio
.
Antes de ir a misa prefiero cocer huevos
Y reencontrarme con mi espiritualidad mientras los desnudo para comerlos
Con la certeza de que luego de espolvorearles sal quedarán aun más sabrosos en cada suave mascada
Sediento beberé agua, que no es agua bendita pero será como si lo fuese
Y entonces todo habrá terminado
Aquello pasará a ser un acto ordinarísimo
Todo lo sacro que pudo haber tenido se irá a las pailas
Tal como se irán y seguiran llendo otros huevos que no tendran jamás el privilegio de ser un huevo duro
La muerte mas digna de un huevo.
Entre pelos imaginarios y bigotes fantásticos transcurre la vida del hombre gato que no soy
Porque quienes me conocen sabrán que no soy un hombre gato
Sino simplemente un hombre
"Nada menos que todo un hombre"
Que se embriaga no solo con el alcohol mismo
Sino con todo lo que el alcohol significa a posteriori
Eso me hace especial
Quienes no estén de acuerdo que se jodan
Aquí el poeta soy yo
Allá él
otro
.
Digamos que no digamos nada
Y que eso sea todo
¡Salud!
Me presento ante ustedes los presentes
Tal como soy pero sin dar mi nombre
Prefiero guardar esa información
Y así evitar los malos entendidos
Por lo demás, mi nombre es muy común
No será un aporte para ustedes
Por qué razón dar mayor importancia
A lo que realmente no la reviste
En eso estaremos todos de acuerdo
Vamos al grano dijo la gallina
Nací hace por lo menos seis décadas
Único hijo, mayor de tres hermanos
Fui el regalón de mi hermano mayor
Hasta simplemente dejar de serlo
Hice mi enseñanza media y básica
En la escuela y liceo de mi pueblo
La universidad fue cosa distinta
Porque nunca fui a la universidad
En cinco años jubilo de profesor
Allí en la escuela donde me eduqué
Faltaría tiempo para esa historia
Pato malo y flaite no son lo mismo
Eso me lo enseñaron mis alumnos
Y es lo único que les diré al respecto
Hace diez años que un cáncer me aqueja
Gracias a Dios que ha sido uno y no dos
Y no es que sea un hombre religioso
Pero la vida sin fe se hace corta
Y vaya que con fe tampoco es larga
Son seis décadas las que llevo al hombro
Sin jamás salir de mi pueblo natal
Y todavía olvido algunos rostros.
Era de noche en mi pueblo cuando me di cuenta de que las drogas tenían un sentido, el viaje místico del neopren que me vuelve franciscano, la potencia de la pasta base que me vuelve evangélico, la pausa filosófica de un buen pitito y, como no, el goce dionisíaco del alcohol en todas sus preparaciones.
.
Fue así como me fui convirtiendo, trasladé mi vida a la espiritualidad extrema de la decadencia, vomité sin verguenza en veredas y paraderos, amé a muchas mujeres que se negaron a besarme, conocí a muchos como yo en casas de acogida que me alojaron, a cambio de un miserable aporte voluntario, con agua caliente y desayuno, todo incluído.
.
Me acerqué mucho a los animales, desde los más pequeños, como las pulgas y los piojos, hasta el gran amigo del hombre, los perros vagos, que, tal como yo, viven de la caridad de quienes necesitan ser solidarios para apaciguar el fuego de su egocentrismo y materialismo. Porque los maricones creen que porque la dan un pan con chuño y tomate a uno (seguramente sobras de la abuela enferma) quedan de inmediato con un cupo asegurado en el reino de los cielos. Huevones de mierda no más. Saben que más, váyanse todos a la misma chucha.
.
El connotado periodista Juan José Jayo Olegario nos deleita
una vez más con una de sus visitas a lugares interesantes.
Esta vez hace una breve pero muy clara e informativa visita
a la casa central de la Pontificia Universidad de Concepción.
.
.
Cámara: Felipe Pardo
Edición: Felipe Pardo
.El libro era rojo
tal como el que apareció
un día real o imaginario
hace muy poco tiempo
ajado sobre otras cosas
en el umbral de una carpa
.
Era igual al libro mío
del mismo autor
pero con más uso
y más viejo
o tal vez el mismo mío en un tiempo futuro
.
Ya está dicho
Ese era mi último e intrascendente misterioso secreto onírico
Resultaba más inquietante recordarlo sin hacer la descripción detallada
Ahora cambió de color
Perdió significancia
sin aun dejar de ser una imagen inquietante
de algo tan mío como desconocido
.
Escribir pudo hoy haber sido un acto fácil y absurdo
Prefiero volver a la percepción del paisaje de allá afuera
que perderme en los laberintos sangrantes
de aquellos subproductos mentales
propios de la alucinosis estéril
parida por el entrañable engaño personal de la intelectualidad
La intelectualidad humana que puebla al caos a salpicones
que se desentienden unos de otros
en aras de la diversidad tangible
que niega el fenómeno de la pérdida
dándonos papillas encriptadas
(¿qué papilla no es una encriptación?)
por sepa Dios que autoridad mundial
difundida en toda la masa
como un espíritu computacional
encargado de la programación transpersonal
de la tribu que mantiene abierta la licitación
para que cualquiera de nosotros se atreva a ocupar el cargo de Dios
.
Por mi parte ya me tomé la fotografía
Quienes no se atreven a postular al cargo
sus razones tendrán
Quienes lo hacen silentes
se lo han tomado muy en serio
.
Yo me redimo responsabilizándome de mi pedantería
y de mi fracaso
para renacer, crecer
y volver a ser grande
Mientras exista el trono alguien tiene que desinflarle el cojín
y a mí no me molesta vivir cómodo y querido
si el mundo así me lo permite
.
Entre tantas dobles lecturas
como no me voy a contagiar
El conflicto limítrofe de la humildad y el exceso de ego
lo están resolviendo sus protagonistas
los ególatras y los humildes de última generación
Ningún cardenal podrá hacer mediaciones para conseguir la paz
El único con disponibilidad de tiempo se declaró incompetente
pues no sabe si es humilde o ególatra
y no quiere arriesgarse a cometer un acto masoquista
Además, tampoco cree mucho en la paz sin sangre
Duda colectiva de la que Jesucristo no se hizo responsable
y por eso ahora cada quien carga sus propias cruces
como si necesariamente tuviera que ser así.
Hay que vivir el martirio para ser mártir
y no nadar toda la vida con la corriente
para evitar ser pescado
La mayoría de los accidentes ocurren por exceso de velocidad
y los menos por ir contra el tránsito
Hay que ir lento
A ver si (me) convenzo.
.
La práctica hace al maestro en práctica
Por eso nunca debe abandonarse
No es lo mismo escribir mucho que hablar mucho
Hablando siempre se puntúa bien
y no se cometen errores ortográficos
pero se daña a mucha más gente que escribiendo
y por lo tanto mucho más a uno mismo
Una cosa por otra
En lo personal escribo porque me da la paz
que no me da un cura ni un cardenal
que eventualmente mediase entre mi espiritualidad y el santo reino
que por desgracia no he podido ubicar en ningún mapa.
.
.
.
Sin Tapujos. ¿Que tanto con mostrarse en pelota?No me pasa nada
Es absurdo decirlo en un poema
pero qué más da
No me pasa nada
No es que no haya angustias ni alegrías
Ni mucho menos que esté harto del ocio
Aquellas cuestiones están
Siempre estarán
Pero ahora yo me aireo en la cima de un monte
Y abajo,
en el sendero acanalado del más profundo de los cañones
corre una manada de angustias
persiguiendo a una manada de alegrías
Desde acá son solo hormigas sin olfato
Son el pasado, o el futuro
Como sea, da igual
________________
están lejos.
.
.
.
No te conozco Raúl Zurita
Tal vez nunca te conoceré
Tal vez te conozco demasiado
y eso es todo
.
.
Estoy re-preocupado
.
.
Tu distancia y cercanía me confunden
poéticamente
El misterio complace a mi inconsciente
poéticamente
.
.
Encontrar mar y desierto en mi interior
despedazó a toda una familia imaginaria
No eres buen poeta Zurita
Eres buena poesía
Se te nota en la barba
Eres un buen plato indevorable de comida poética
Eres altamar y yo un caminante contemplándote desde la arena
Enviando barquitos a cuerda a la conquista de la nada
Eres desierto y yo un pez nonato
.
.
Pero soy.
.
.
Ya he mojado mis pies
Ya he roto las primeras olas
Y puede que en algunos instantes más despliegue toda la espontaneidad
que infartará a mi alma durante cien siglos arremolinándose
Desde la superficie de mis pesares
Hasta el fondo de la alegría más plena
Sin sol
Ni sombra.
