El Consultorio

Lleno de animales deprimidos
Respirando con dificultad
Como ganado agitado
Luego de varios temblores
Con un aliento mezcla
De cigarro y longaniza
Bien abrigados esperando
La atención de un profesional
Drogado de ideas sin contenido
Que para colmo de males
Viste con zapatillas
Y debe disimular frecuentes erecciones
Tan vacías como sus ideas
Se trata más de un perro
Que de un creyente
Más de un gitano recluido
Que de un hombre doméstico
El consultorio no da para más
Entre vacas y leones
Es difícil convivir
Seguramente Dios
Creó al hombre para que
Una vez adulto
Asista sin respiración
A un consultorio
Que más parece una fábrica de vienesas
O un templo satánico
Que un centro de rehabilitación espiritual.

No me diga abuelita

Dígame mamita
Porque soy la mamá de su papá
Las abuelitas son las que andan con bastón
Y al decir abuela peor
Se me figura una vieja grande
Con delantal infinito
Que feo
Dígame mamita no más.

buen pasar

Pasajero pasó pasajes
Pasando pasos pasajeros
Pasajes pasados pasaron
Pasando pasajes pasajeros

Pasa pasajero pasado
Pasa pasando pasados
Pasaron pasajeros pasados
Pasaron pasos pasando
Pasado pasa pasando
Pasó pasó pasó
Pasajero pasajero pasajero
Pasado pasado pasado
Pasa pasa pasa

Vulgarizo

Para lograr un impacto inmediato
Aunque sólo se trate de una carcajada

Mi filosofía se disuelve y desaparece
Muy frecuentemente.

Error el del largoplacista que
No cambia su filosofía
Pero constantemente su conducta
Porque tiene los sentidos conectados únicamente con el cuerpo
Pero no con el alma.

"Excesiva Atención a Presentimientos y Poca a Sentimientos" (o "Tésis, Antítesis: Tésis")

Una idea abstracta
Es la suma de indefinidas sensaciones concretas
Porque tras cualquier sensación concreta
Subyacen varias ideas abstractas
Pero para dar cuenta de alguna de ellas
Se requiere de varias sensaciones concretas
Dirigidas a la misma.

Sé que lo que digo no es lo ideal
Lo que un impaciente científico quisiera descubrir
Pudiendo resultarle interesante, complejo
Y estúpidamente innecesario
Pero tampoco podré negar
Que lo he venido viviendo así

Me doy cuenta ahora mismo de eso
Mientras me afeito el bigote sin razón aparente
Confieso que lo hago porque
Me encuentro horriblemente nervioso
Ahogado en la incertidumbre
(Palabra socialmente repudiada)
De no saber cuál será el sentimiento
El verdadero sentimiento
Que habrá de embargarme cuando nos despidamos.

Fugacidades

Disparos de emociones que desaparecen
Al sumergirse tras un horizonte instalado en mi pecho
Espacios inmensos en escala de grises
Escasean el agua y el fuego
Silencio particulado en pequeños fantasmas
Da la impresión de escándalo
El mar no deja de ser una fotografía
Habrá que mojarse los pies

Durmientes extirpados del suelo
Como sepulcros profanados
Me sumergen en el color café óxido
Anunciando tormenta de tierra

La humedad es el recuerdo de su olor
Que viaja dando vuelta a la esquina
Como buscándome otra vez

Es el pasado café quien me convoca
Y no yo a él
Como un llamado de polvo alborotado
De silencio lastimero
De postal imaginaria

Hay un nuevo deseo añejo
Con sabor a cartón sucio
Y atmósfera de gallinero abandonado
Que se entierra otra vez en mi tierra
Luego de venir cayendo desde lo profundo
Durante una eternidad pausada por el viejo hoy
El que se despide con sabiduría a cada momento
Mientras riega algunas semillas de momentos que se transportan
Desde algún lugar misterioso
Hasta la falsa claridad mutilada por el tiempo
Que parece regresar en son de paz absoluta.

rescate total

Un personaje singular
que anda por las calles
con la tristeza de un buey
esperando cualquier cosa

se contentaría -por ejemplo-
con experiencias extravagantes y penosas
como recibir un beso en la espalda
de parte de un mendigo
cuestión que ha ideado
pero que se ha contenido de llevar a cabo
por el desprecio social que le significaría
como si no le bastara ya con ser
el más despreciado en su mundo interior

pretendió aprender a reirse de sí mismo
pero esto le trajo pésimos resultados
todos sus perseguidores imaginarios
se rieron junto con él

la locura comenzó a abordarlo
abriéndose paso con ello conductas peculiares.
Una mañana sintió verguenza de sí mismo
cuando el sol se asomó en el horizonte
por lo que se resistió de salir del dormitorio
hasta que no soportó llevar varios minutos despierto
sin haber encendido un cigarrillo en la cocina
mientras hierve el café que saldrá a beber
en la compañía de teléfonos
esquina muy transitada por perros
y otros animalillos del paisaje urbano
como palomas y piojos

su alimentación no merece la pena ser descrita
pero el caracol de jardín
se ha transformado en lo más convencional para él

hoy encontró tirado en la vereda
un teléfono celular
cuando iba a dormirse
el aparato sonó con estridencia
Contestó y era su madre
que corría a su rescate.

25 de julio

Es viernes 25 de julio de 2008 en la ciudad de Coelemu. Pero la fecha en este momento -que sólo es profundo presente- importa muy poco.

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Lo que importa es el fuego tibio que me hace sentir en un exquisito refugio contra la poca clemencia de la lluvia, que con sostenida porfía y una extraña afinación cae sobre el material absorvente de la tierra y consistente de la casa que habito.

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Me siento como un gato somnolineto y saciado de leche, que se deja acariciar en el alma por la tibieza aterciopelada y envolvente del calor de la leña en noche de invierno. La sensación en el/la lomo/espalda erizado(a) por la cosquilla sutil que me otorga el espacio agitado por el calor, puede entenderse como una de esas difíciles experiencias fronterizas, y por ende difusas, entre lo que realmente se siente y lo que se imagina; cosa etérea e imprescindible que relativiza todo bienestar y todo malestar.

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Me veo sin verme, junto al todo que son mis pensamientos, incluido dentro de un plano de dominios imaginarios e inagotables en que las propiedades fìsicas de la existencia pasan a segundo plano, pues se presiente la transversalidad dimensional de la propia sensación de ser algo.

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Fuera de casa, los árboles lavados bailan con el viento que intenta arrancarse de la noche, haciéndose en su alboroto mucho más evidente.

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La naturaleza se delata con ingeniudad como esa fuerza devastadora ante la intolerante e inflamada existencia humana.

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Observar a algunos animadores de televisión en su trabajo, es como observar a los borrachos en las fiestas. Por otro lado, la biblia contiene textos de apertura de consciencia que influyeron en el pensamiento de la época en forma de inconsciente transversal, como una veta de quarzo en la roca del inconsciente colectivo, cargada de contenido moral, o sea, llena de moras frescas y de preparaciones donde dicha fruta es utilizada como ingrediente base.

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En la biblia hay poesía, o más bien, códigos integrados por unidades de orígen poético (tratando de ir a la base del asunto y no a lo que mis palabras estén dando a entender). El problema es comprobarlo, pues el único lugar en el que es real es en mi cabeza, entendiéndose lo que he escrito como de color blanco o de color negro dependiendo del lector.

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Lo importante es saber mantenernos al día sólo con lo momentáneo, siesque podemos hacerlo.

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Este texto lo ha escrito un hombre que conozco hace poco tiempo. Un personaje que luego de escribir esto se sienta en su escritorio de lujo a escribir sobre la pobreza, hasta que se le acaba la tinta del lápiz, y entonces prefiere seguir escribiendo, pero hundiendo el lápiz sobre el papel, sólo porque no se le ocurre hacer otra cosa; está muy solo y tiene pocos problemas verdaderamente asumidos.

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Un hombre de varios tomos sobre el lomo, pero con insuficientes razones que le alcancen para edificar aunque sea una choza de felicidad en su interior. Hoy fue a la iglesia y el sacerdote lo increpó por llevar una vida como la que lleva. Lo mismo cuando visita a sus padres o a sus amigos. Suelen morderlo perros callejeros y acosarlo algunos fantasmas de su adolescencia, tan llena de verguenzas y malosentendidos. Perfectamente pudo haberse llegado a convertir en un antisocial, aunque quizá lo sea y yo no lo note, lo que sería un alivio y un desastre dependiendo de variables medioambientales como, por ejemplo, la humedad relativa.

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Juguemos en paralelo

Juguemos hija en paralelo
Tú por tu lado
Yo por el mio
Pero juntos todo el tiempo
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Juguemos hija en paralelo
Como tú sabes hacerlo
Sin deseo compulsivo
De compartir con palabras
Como a tu alrededor solemos hacerlo
.
Juguemos en paralelo
Vivamos en paralelo
Seamos en paralelo
Como si fuese un juego
Juntos pero no revueltos.

Fugu

A milimetros de Dios
A milimetros del odio
A milimetros de vos
A milimetros del rojo
A milimetros del sol
A milimetros del polvo
Cortar cortar cortar
Lo que no da
Soltar tu globo de felicidad

Pálidas rosas de hospital
Entre la niebla
Pálidas cosas a olvidar
En boca de un titán
Las rimas que invocan el mal
Gritando la verdad
Incómoda y Brutal

A milimetros de Dios
A milimetros del odio
A milimetros de vos
A milimetros del rojo
A milimetros del sol
A milimetros del polvo
Cortar cortar cortar
Lo que no da
Soltar tu globo de felicidad

Celulas blandas de habitar
Tiempo de siembra
Píldoras blancas de aguantar
En boca de un titán
Las rimas que invocan el mal
Gritando la verdad
Incomoda y brutal

A milimetros de Dios
A milimetros del odio
A milimetros de vos
A milimetros del rojo
A milimetros del Sol
A milimetros del polvo
Cortar cortar cortar
Lo que no da
Soltar tu globo de felicidad



(Pedro aznar - Fugu)

Quebrado

Como un océano
Como un mar
Como rio correntoso
Como lago inabarcable

No pude ser la gota
Música en el cántaro
Pausa que arrasa y suelta
los pájaros del deseo

Mi seguridad no alcanza
Una lanza abrio un costado
Detrás de esta máscara hay un chico asustado

Quebrado

Miedo de morir
Antes de saber vivir

Como atar de piedra
Como sacrificio
Como corazón arrancado
Como sangre en oleadas

No supe ser la paz
La hondura que no ahoga
La risa que perdura
La confianza que entrega

Mi seguridad es falsa
La lanza abrio un costado
Detrás de esta máscara hay un chico asustado

Quebrado

(Pedro Aznar - Quebrado)

fotografía 15.07.08

Haré lo que explícitamente hago muy poco en este espacio, hablaré de mí. Se da la oportunidad porque estoy muy tranquilo, escucho el disco Wild Man Blues de Woody Allen, un jazz viejón que no remece hormonas, pero las adormece alegremente. Quizá me estoy volviendo un poco adulto joven. Me niego a creer algo así.
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Hoy me titulé, y sinceramente orgullo no es lo que siento, pero sí, intensamente, la alegría de la nueva y anhelada tranquilidad que, dure lo que dure, tiene el buen sabor de lo nuevo.
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Tengo 23 años, una hija de 1 año y 9 meses, y al ritmo danzarín de un jazz que por ratos parece más fox trot que jazz, sigo contando cosas que a nadie le importan, pero para qué reprimir una necesidad narcisista, si lo más común es justamente hacerlo.
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Soy psicólogo, y quiero trabajar, me gusta la idea de hacerlo pronto, de trabajar con la libertad pasajera de no ser evaluado en la forma convencional, o en la forma que estoy acostumbrado, luego de tantos años de esclavitud (17,5 años).
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Parece que eso es todo, así estoy. Feliz, con ánimo, y afán celebratorio, porque celebrar es lo que más me gusta hacer.

Por fin

despegando

Un gato para siete jotes

Siete jotes en un árbol deshojado por el otoño, esperaban mi retirada del lugar para volver a abalanzarse sobre el cadáver de un gato, muerto por el disparo de rifle perpetrado horas antes por un niño que jugaba a apuntar a blancos móviles junto a un amigo.

Pensé que una buena forma de terminar el juego pudo haber sido continuar disparando, pero ahora a los jotes que deboraban el cadáver del gato, luego a los jotes que llegaran a comerse a esos jotes, y al resto que llegara posteriormente. Luego a los perros, que irían a jugar con los cadáveres de innumerables jotes. A la gente, también; esa que llega a mirar el espectáculo, a las autoridades, a la ley, a los mediocres, a los envidiosos, a los de espíritu insano, a los mentirosos, delincuentes, usureros, egoístas, abusadores, avaros. Repentinamente tomé consciencia de mi ensoñación y sin alcanzar a mover un músculo para evitarlo mi moralidad la censuró.

El cadáver del gato está menos comprensible que hacía pocos minutos, y un par de jotes ya no eran capaces de volar. Perfectamente podría haberme acercado a ellos y golpearlos, besarlos o empujarlos, pero tras dichas intenciones aparecieron, primero solapadamente y luego con fuerza, pensamientos que me llevaron a ver a ambos pájaros como dos hombres vestidos de negro, más bien viejos, alcohólicos, viajeros de un puerto lejano, encorvados, pidiendo limosna, o comiendo las sobras de alguien, esperando que el día, tal como la vida, pase y se los lleve. Tranquilos, sin miedo, fumando y resollando con fuerza, como para decir al otro, o a sí mismo, o a Dios, que ya están cansados, resignados, que esperar no cuesta nada cuando nada se espera. Se ven el uno al otro no como un compañero o una compañia, sino como a una imagen de sí mismos que ratifica todos sus pesares.

Censuré también estos pensamientos que, sin ser ofensivos, supongo que habrán resultado algo tristes, decadentes o masoquistas para mi subconsciencia; o con alguna significancia que no soy capaz de ver, quizá por abulia, quizá porque no me parece conveniente.

Volví a abrir los ojos, en sentido figurado, pues nunca los cerré. Me volví a dar cuenta de que no es con los ojos que se ve, sino con otra cosa que pudiese ser el recuerdo; me gustó volver a darme cuenta, porque minutos antes te vi a ti, durante pocos segundos, pero te vi, justo frente a mi, encantadora como siempre; pero no eras tú, era un árbol; por lo tanto no te vi con los ojos.

Prácticamente no quedaba del gato muerto más que un puñado de huesesillos desmembrados, esparcidos. Los hombres de abrigo negro ahora marchaban como un pequeño pelotón de ejército compuesto por siete soldados heridos, en dirección al río para beber algo luego de la cena.

Yo me quedé pensando en todo lo que ví, y llegué a la conclusión de que matar a alguien y no comérselo es algo muy malo, pero que por lo menos existen estos ángeles negros que se alimentan del pecado ajeno, o simplemente de un cuerpo desalmado que, por lo mismo, ya no merece la pena mantener indemne.

Preferencia

siempre preferiré el poema no escrito
el poema de hoja en blanco
y de sentimiento no codificado

el poema difuso y profundo
el poema mar
el poema escafandra
el poema a medias
el ensayo poético
el poema parcialmente despejado
y más aun
el nublado con chubascos ocasionales
y anuncio de tormenta.

te amo

te amo porque eres imperfecta
y yo no lo noto

te amo porque te ríes fuerte y claro
porque no eres tan salada como yo
y porque eres más blanca que yo

te amo más si es en casa
desarreglada y deslavada
no tan limpia
y comiendo sin aprehensiones
Luego también amo tus pedos
que huelen a postre de tres leches

Te amo además por otras cosas
que no alcanzan el nivel de este poema.

Tu Cuerpo

Tu cuerpo es perfecto
Tanto que podría prescindir de tu alma
si me aseguraras que siempre será mío
Si me lo regalaras con título de propiedad

Porque tu cuerpo es algo evangélico
Es algo que no se puede describir
Pero es algo muy bueno
proveniente de un descuido de la naturaleza
que ha permitido sentir y saber
a quienes alguna vez te hayan visto
cual es el estado puro de la belleza
aunque solo fuese en una fotografía

Tu cuerpo es perfecto porque es todo
No importará tu muerte
si tu cuerpo resultó indemne.

Que suerte

Iba llegando a casa y se largó a llover
¡Que suerte!
te largaste tu también
y llorando a gritos/litros
¿qué mejor?

El amor

es un arma de doble filo
así que filo

malestar

Lamentablemente he dado cuenta de un malestar personal
que no se acaba
Diciéndotelo no se acaba
No me ha bastado con decir y hacer
sigue el malestar

El silencio y el ruido excesivo lo acentúan
Sigue el malestar

Me arranco
y sigue
me persigue

Voy al médico
Hacemos arrumacos en la cama
Por compasión te permites tocarme
más de lo normal
Pero el malestar está ahí

Me emborracho
Fumo cogoyollos
Me vuelvo a emborrachar
Hago vida social

Sigue

Voy al mar
nado
Me muero de frío
Me insolo
Duermo
Como

Juego con el perro
Elevo un volantín
Escribo
Escribo
Trato de hacerlo un hábito
Un oficio

Voy a una librería con olor a canela
-la del mall-
voy con polera
Pero sigue

Cosas placenteras
Sigue

Veo fotos
Hablo por teléfono
Me fumo un pucho
¡y ahí aumenta!

Tomo agua mineral
cerveza
Y sigue

Hasta que finalmente me muero
Y en el cielo
sigue el malestar.

me estoy secando

Estoy seco de cuerpo y de alma
No he comido ni bebido nada hace meses
Por lo tanto hace meses que no doy del cuerpo
No me han dado un abrazo hace años
Por lo menos no uno de verdad
Estoy sucio y huelo a inmundicia

Se me descascara la piel
Se me descascaran las palabras
Piel añeja y deshidratada
Palabras añejas
Descascarándoseme ambas
Y descascarándoseme las últimas cortezas
de caca que me quedan en el borde interno
de los cachetes del culo.

el pozo - parte II: el no pozo

El inconsciente no es un pozo, es una fábrica, es la explicación de cada uno de mis movimientos. El problema es que no existe, ¿como crearlo y profanarlo?, ¿como acceder y modificarlo?. ¿Sacando ciruelas verdes de un árbol?, ¿tomando leche?, ¿llorando?, ¿luchando?, ¿siendo golpeado?, ¿siguiendo con esta lista aterradora?, ¿imponiéndome?, ¿haciéndome a un lado?, ¿asumiendo?, ¿cómo?, ¿pidiéndo disculpas?, ¿cuántas?, ¿cambiando?, ¿cómo?, ¿cómo?, ¿cómo?.

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Es inútil, todo es solo esto, lo que vivo. Por comprender no queda mucho más, la fábrica sigue en marcha. El fin último será que el bien no sea solo una expiación tras otra, una seguidilla de oasis surgiendo y secándose. El pasado puede ser una tormenta en gestación si insisto en tomar al presente por las orejas o por el pelo, y no por las riendas. Renuncio.

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Renuncio a todo lo que no sea respirar en paz y a todo abrazo no sincero. Renuncio al futuro carente de currículum, sin antecedentes, que es lo mismo que temer a la muerte.

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El inconsciente no es un pozo, es una fábrica, una tormenta o una primavera, es la estación del año que yo prefiera. Es polen, semilla de creatividad, disgregada en el viento que sopla en mis sueños.

el pozo - parte I

Si el inconsciente fuera un pozo, me tiro el piquero doctor.

-¿Si?, ¿y luego que haría?

Me sumergiría con una manguerita que me sirviera para respirar, intentaría llegar al fondo, aunque seguramente el inconsciente es de límites impensados, como el universo, así que no me quedaría otra alternativa que dedicarme toda la vida a nadar en descenso, por el pozo.

- Me parece muy interesante lo que te estás planteando, crees que exista alguna forma de hacer algo similar a nadar por el inconsciente; alejándonos un poco de la metáfora, pero sin olvidarla.

Ni alejarse ni olvidarla, ud. es un pedazo de mierda doctor.

Caja vacía

..........La música y la poesía pierden sentido cuando dejan de interpretarse. Para que un poema sea poema y una canción sea canción, deberá haber siempre alguien que los traiga al presente.

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..........Mis poemas están muertos, son solo un monton de palabras olvidadas en el papel. Tan muerta está igualmente la canción que nadie canta, y que ya es solo silencio camuflado entre todos los silencios.

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..........Las canciones que trascienden son las únicas canciones, porque aun pueden ser oídas, como ecos de un recuerdo o en la voz renovadora de quienes las cantan para que el tiempo siga rumbo con algo entre sus manos.

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..........Un poema y una canción son como una hermosa caja vacía que persiste en el tiempo, pues va pertenenciendo a quien la coja y por un momento la utilice como receptáculo de su espíritu pesado, cargado de emociones que el tiempo no dejará en el camino, para seguir rumbo con algo entre sus manos.

Reencuentros

Resultará reiterativo hacer mensión a fantasmas
pero en la vida hay ciertamente más fantasmas que personas o lugares
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De noche es cuando se arman esos rompecabezas
de piezas extraviadas en los tiempos
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Un nube blanca en el cielo de mi tierra natal
puede prolongarse infinitamente en mi memoria
e invitarme a respirar infante
el aire húmedo de un día de arco iris.
Ahí estoy
tengo las manos y el cuero cabelludo entierrados
revolotean san juanes
y esa nube blanca en cualquier momento me hará llorar de alegría.
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Gente que me ha costado toda una vida conocer y ubicar en la geografía de mi memoria
ha venido saliéndome al camino en estos días,
supongo que con razón de una despedida,
la de alguno de ellos o la mía
Podrá quizás tratarse de sucesivos reencuentros programados por mi mente
¿pero qué es el reencuetro si no la conclusión de una despedida tardía?
el cierre de ilusiones, o relaciones en pausa, que por un ápice no se olvidaron.

Familia Semántica

Sol, luna, cielo, estrellas, firmamento, firmaesto, notario, pagar, asesinato, Dios, resurrección.

El fin de Papuchi

Dos mujeres desnudas junto a una roca beben pisco puro sin bebida. Una de ellas se percata de la situación, pero la verguenza la obliga a permanecer en silencio.

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Al rato llega un perro que intenta olfatear sus intimidades, ante lo que, instintivamente, ambas suben a la roca. El animal impotente se marcha y las nudistas bajan de la roca para acabar el pisco.

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Ninguna de las dos está embarazada, pero una de ellas sueña con estarlo. Se besan, se miran y rien. No hay problema. Una de ellas saca una fotografía que tenía guardada entre la frondosidad de su cabellera y exclama: ¡Te amo Papuchi!, pronto volveremos a estar juntos. Su compañera no puede evitar burlarse de ella y riendo la empuja. Muere azotada contra la roca.

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La malograda es recogida por Papuchi al atardecer. Su amiga y victimaria escapó al bosque, donde fue devorada por una piara desenfrenada por el hambre y la frustración de haber encontrado el vertedero municipal absolutamente enmurallado.

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Papuchi muere de pena, pero atinadamente en la morgue, donde yacía su compañera.

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La roca gigante era radiactiva, era pescadito o joven corvina integral...FIN

Descripción y utilidad de mi poesía

Mi poesía siempre será más de lo que busca ser
O muchos menos
Quizá nada, en el mejor de los casos
Qué no daría porque tuviera propiedades físicas
Capaz de ingresar al lector a través del tacto o la respiración
Capaz de iluminar una habitación a oscuras o aliviar el dolor
de quien padece de un mal etéreo, un mal poético,
como el conjuro de un trovador
.
Mi poesía, sin embargo, no es de guerrear sino consigo misma
No sirve como escudo, ni mucho menos como espada
Quizá como ofrenda en un descuido afortunado y/o demanda de amor
O como manto de aire celofán que da lustre al espacio entre nosotros
.
Mi cruz es la palabra cruz antecedida por la palabra mi
O cualquier otra concatenación de palabras
Mi poesía es una vía de escape que se construye a sí misma
a la velocidad de mi escape
Me permite respirar pero nunca me salva
Es un sistema de ventilación
Ni más ni menos
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Soy un feligrés disconforme
Un malagradecido
Un irresponsable
y un mediocre.
¡Mentira!
Soy un feligrés ingenuo
Un progresista
Comprometido y luchador.
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Ha quedado más claro que nunca
¡Abrí los ojos bajo el agua!
Ya no hay dudas al respecto:
Nado de noche en un mar de incetidumbres
Y el día de mi muerte aún habrá poemas
Los que me arrojarán más allá del horizonte
tan sólo para saber qué se siente
Tal como a este lado siento la vida.
.
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Yo soy el árbol de los recuerdos

El recuerdo alegra mis penas
Incluso el recuerdo de penas
Habrá una excepción a la regla
El recuerdo que nunca se arregla
Fragmentos extraviados de una circunferencia
Que existe y no existe, que rueda y no rueda
.
Recuerdo es vida pero vida no es recuerdo
Olvido es muerte pero muerte no es olvido
La muerte se vive pero no se toca
.
Los recuerdos se hacen dulces con el tiempo
Los momentos son frágiles porque son flores
Mi vida son flores al viento
Flor es a momento como fruta a recuerdo
Crece, madura y se olvida
Se pudre y desaparece, vuelve a la tierra
Vuelve a la base, vuelve a las raíces
(Se recomienda volver a las raíces)
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Yo soy el árbol de los recuerdos
Mis amigos son nueces
Mis enemigos son higos.

las cosas que no cambian

Habia una vez un tumulto de personas caminando como juguetes a cuerda entre los edificios de vidrio que cambiaban de posición para dejar pasar a los automóviles que venian por la ruta aérea inserta en la ciudad como una red de puentes colgantes.

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Quienes aún no caminaban con movimientos de rueda dentada por las prótesis metálicas que reemplazaban sus huesos devorados por cánceres complejos e intransigentes, parecian gacelas por entre los árboles de vidrio macizo que giraban proyectando la luz del sol en las lágrimas de sus ramajes cristalizados que servían de semáforo a los insectos poblacionales que revoloteaban agitada, alborotada y muy vulgarmente por entre los cielos bajos de la ciudad más brillante del país.

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Había bacterias, que superaban los dos metros y medio, caminando como unos transeuntes más entre los robóticos ejecutivos, estudiantes, niños pequeños, rockeros y aguardientosos doctores de la ley.

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La comida y las mujeres se olían en cualquier esquina porque los olores recobraron la importancia que perdieron durante la época de la tecnología digital que ahora, sin haber sido reemplazada, ya era como parte de la naturaleza más primitiva de la zona, y en ningun caso un blanco de interés masivo para la fauna humana. La comida blanca y líquida acompañaba las carnes repletas de aliño que dejaban babeando a centenares de empresarios y deportistas acostumbrados a salir a comer con unos amigos. Todo el caos se hacía hermosamente asqueroso entre tanta fusión olfativa de perros y restaurantes meados en sus puertas por los perros y los pájaros con doble conducto que finalmente terminaron por abundar gracias a la manipulación genética declarada un derecho para quienes no gozan de su formato hereditario.

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Las cartas andaban volando como palomas mensajeras, los árboles tradicionales no dejaron de generar viento ni el sol de producir luz y un cielo celeste de infinita concentración energética dispuesta a alimentar las molleras de quienes por salud mental decidieron raparse para siempre.

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El tumulto de personas rápidamente comenzó a disgregarse, porque la fiesta callejera había sido cancelada por personal de carabineros dispuesto a llevarse detenido a quienes no entendieran por las buenas, independiente de que se tratara de cánceres, bacterias, humanos transplantados y robóticos o personas naturales no intervenidas.

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Todo terminó con múltiples convivencias en los salones de casas patronales refraccionadas para la ocasión.

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Y colorin colorado este cuento ha terminado.

Poema sobre lo sacro de un huevo duro

Una situación que hace pensar en el sentido de la vida
Dentro de varias situaciones que pueden hacerlo
Es el grato momento en que se descascara un huevo duro
Quizá por lo blanco del huevo, de su cáscara, de su interior cocido
He decidido evitar la palabra quizás durante las siguientes líneas
Porque sin duda alguna es la blanca perfección del huevo duro
La que se presenta con todo su esplendendor en el acto de descascaramiento
Previo al goce de su sabor
Como un instante en que se abren las puertas de la reflexión y de la nada
Cadenilla de momentos desprejuiciados, por lo que significa descascarar, por lo que significa el blanco intenso y por lo que significa comer
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Tal blanco sobrecogedor y armonioso en forma y textura es el que nos entrega el huevo duro entre nuestros dedos violadores
Que me atrevería solo a comparar con la blancura celestial y enceguecedora que proyecta la boca del túnel de ingreso al purgatorio
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Antes de ir a misa prefiero cocer huevos
Y reencontrarme con mi espiritualidad mientras los desnudo para comerlos
Con la certeza de que luego de espolvorearles sal quedarán aun más sabrosos en cada suave mascada
Sediento beberé agua, que no es agua bendita pero será como si lo fuese
Y entonces todo habrá terminado
Aquello pasará a ser un acto ordinarísimo
Todo lo sacro que pudo haber tenido se irá a las pailas
Tal como se irán y seguiran llendo otros huevos que no tendran jamás el privilegio de ser un huevo duro
La muerte mas digna de un huevo.

la vida queda

Para no ser tan radical con la metáfora diré que la vida ES COMO un cuaderno, porque tal cual un cuaderno no va a ser. Es como un cuaderno de croquis con indefinido número de páginas; quizá cada página es un año, quizá las páginas que no alcanzan a escribirse son la muerte y entonces el cuaderno se hace infinito, como la literatua.

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Yo creo que la vida ES COMO un cuaderno de indefinido número de páginas por razón de la muerte que no tiene fin.

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Todo ser humano debiera escribir un diario de vida o bitácora

Sócrates no escribió un diario de vida o bitácora

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Todo ser humano no es Sócrates.

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Hoja tras hoja la vida pasa y los recuerdos quedan, pero como la vida es sólo un recuerdo, la vida queda. Gracias a que la vida queda cada día tengo la misma vida y no otra, y puedo hablar de ella mientras la sigo haciendo crecer, tal como a una mascota, tal como sigo escribiendo en este cuaderno que imagino.

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¿Qué ocurriría si avanzo arbitrariamente varias páginas de este cuaderno, dejando un monton en blanco, y entonces con el mismo descriterio comienzo a escribir en la primera que se me antoja?.

¿Viajo en el tiempo?, ¿sufro una terrible laguna mental?, ¿muero?, ¿o es que no se puede hacer lo que digo?.

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Creo que mañana lo intentaré.

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continuará..

Canción del elegido y La era está pariendo un corazón

Poesía con barandas I

Entre pelos imaginarios y bigotes fantásticos transcurre la vida del hombre gato que no soy
Porque quienes me conocen sabrán que no soy un hombre gato
Sino simplemente un hombre
"Nada menos que todo un hombre"
Que se embriaga no solo con el alcohol mismo
Sino con todo lo que el alcohol significa a posteriori
Eso me hace especial
Quienes no estén de acuerdo que se jodan
Aquí el poeta soy yo
Allá él
otro
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Digamos que no digamos nada
Y que eso sea todo
¡Salud!

Presentación

Me presento ante ustedes los presentes
Tal como soy pero sin dar mi nombre
Prefiero guardar esa información
Y así evitar los malos entendidos
Por lo demás, mi nombre es muy común
No será un aporte para ustedes
Por qué razón dar mayor importancia
A lo que realmente no la reviste
En eso estaremos todos de acuerdo
Vamos al grano dijo la gallina
Nací hace por lo menos seis décadas
Único hijo, mayor de tres hermanos
Fui el regalón de mi hermano mayor
Hasta simplemente dejar de serlo
Hice mi enseñanza media y básica
En la escuela y liceo de mi pueblo
La universidad fue cosa distinta
Porque nunca fui a la universidad
En cinco años jubilo de profesor
Allí en la escuela donde me eduqué
Faltaría tiempo para esa historia
Pato malo y flaite no son lo mismo
Eso me lo enseñaron mis alumnos
Y es lo único que les diré al respecto
Hace diez años que un cáncer me aqueja
Gracias a Dios que ha sido uno y no dos
Y no es que sea un hombre religioso
Pero la vida sin fe se hace corta
Y vaya que con fe tampoco es larga
Son seis décadas las que llevo al hombro
Sin jamás salir de mi pueblo natal
Y todavía olvido algunos rostros.

El hombre que no quería cambiar

No quería cambiar un hombre porque cambiar significaba comenzar de nuevo; significaba volver a ser niño, contemplar cosas y personas sin definirlas, perderlo todo o asumir que no se tiene nada si se deja de pensar.

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No quería cambiar una vez un hombre, pero quería creer que no podía hacerlo para no cambiar, y entonces seguir teniendo lo que tiene aunque por momentos supiera que no sabe si en realidad algo tiene.

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Efectivamente tenía un gato, un perro, una casa, esposa e hijos.

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El gato y el perro sólo saben comenzar, así hasta el fin; la casa no es casa si alguien no la habita (eso es una casa abandonada), no hay esposa sin esposo ni padre sin hijos.

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Comenzó el hombre a salirse de sí por recomendación de un amigo, perfecto desconocido hasta ese momento.

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El hombre se convirtió en su gato e identificó las pertenencias del animal, entre las que contaba él.

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Volvió a ser él y respiró hondo al comprobar que era el gato quien pertenecía a él, y no él al gato; mas, un mortal instante dubitativo, posterior a dicha interrogante, impidió a la psiquis del hombre convertir su pensar en verdad. Lo inundó la contradicción que nunca había considerado mientras fue dueño del gato. Ahora había dejado de serlo. Había cambiado.

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Redescubriendo el hoy

.

Me aburre lo que tengo cuando no lo siento
Mas cuando lo siento ya no lo tengo
O simplemente lo tengo pero de otra forma
En forma de mañana o de ayer
Y no en forma de hoy
Que es lo único que tengo.
.
Sí, hoy.
Aquel gran hoy que se devela majestuoso e inalcanzable en el acto de contemplar el mar abierto
o la mirada calma e irracional de un animal.
El gran hoy del que he sido excluído, relegado de actor a esporádico espectador.
El gran hoy de los sentidos sin razón y de las cosas que no cambian
.
Si ese gran hoy en el que hoy creo,
porque se devela en situaciones mudas,
(pero que no habito por ser hombre)
sigue como ahora entregándose en la breve totalidad de un sinúmero de instantes,
preciada ocasión de versos sobrecojedores que
-más que versos-
son las manos de Dios abriendo el portal que sólo se ve con los sentimientos
(aquella situación silenciosa que es arte sublime e indescriptible)
¡Si eso pasa!
Si sigue entregándoseme este hoy vedado,
como ahora pasó y sigue pasando:
Para allá voy;
que implique subir o bajar no me importa
No me importa la dirección;
Allá voy;
y para siempre iré por volver a vivirlo,
aunque sea sólo una vez más en la vida.

Descubriendo el Hoy

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Me aburre lo que tengo cuando no lo siento

Mas cuando lo siento ya no lo tengo

O simplemente lo tengo pero de otra forma

En forma de mañana o de ayer

Y no en forma de hoy

Que es lo único que tengo.

.

Sí, hoy.

Aquel gran hoy que se devela majestuoso e inalcanzable en el acto de contemplar el mar abierto

o la mirada calma e irracional de un animal.

El gran hoy del que he sido excluído, relegado de actor a esporádico espectador.

El gran hoy de los sentidos sin razón y de las cosas que no cambian

.

Si ese gran hoy en el que hoy creo,

porque se devela en situaciones mudas,

(pero que no habito por ser hombre)

sigue como ahora entregándose en la breve totalidad de un sinúmero de instantes,

preciada ocasión de versos sobrecojedores que

-más que versos-

son las manos de Dios abriendo el portal que sólo se ve con los sentimientos

(aquella situación silenciosa que es arte sublime e indescriptible)

¡Si eso pasa!

Si sigue entregándoseme este hoy vedado,

como ahora pasó y sigue pasando:

Para allá voy;

que implique subir o bajar no me importa

No me importa la dirección;

Allá voy;

y para siempre iré por volver a vivirlo,

aunque sea sólo una vez más en la vida.

Historia sin título (fragmento)

Era de noche en mi pueblo cuando me di cuenta de que las drogas tenían un sentido, el viaje místico del neopren que me vuelve franciscano, la potencia de la pasta base que me vuelve evangélico, la pausa filosófica de un buen pitito y, como no, el goce dionisíaco del alcohol en todas sus preparaciones.
.
Fue así como me fui convirtiendo, trasladé mi vida a la espiritualidad extrema de la decadencia, vomité sin verguenza en veredas y paraderos, amé a muchas mujeres que se negaron a besarme, conocí a muchos como yo en casas de acogida que me alojaron, a cambio de un miserable aporte voluntario, con agua caliente y desayuno, todo incluído.
.
Me acerqué mucho a los animales, desde los más pequeños, como las pulgas y los piojos, hasta el gran amigo del hombre, los perros vagos, que, tal como yo, viven de la caridad de quienes necesitan ser solidarios para apaciguar el fuego de su egocentrismo y materialismo. Porque los maricones creen que porque la dan un pan con chuño y tomate a uno (seguramente sobras de la abuela enferma) quedan de inmediato con un cupo asegurado en el reino de los cielos. Huevones de mierda no más. Saben que más, váyanse todos a la misma chucha.

Alprazolam, un cuento, y otras burradas

.....Hoy día me tomé un alprazolam que econtré botado. Dormí toda la tarde. Suena decadente pero -literalmente- me lo tomé como una humorada, en mi constante y tal vez insensata búsqueda de humoradas.

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.....Entre sueño y sueño escribí cosas. Ya no sueño en mis sueños, solo escribo, y cada vez más me gusta soñar. Haré el intento con un cuento corto improvisado ahora mismo.

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"El vacío existencial que genera el ocio excesivo pude haberlo controlado buscando trabajo, sin embargo preferí sumergirme en el maravilloso mundo del alcohol y las drogas, compartiendo con esas personas simpáticamente apodadas "borrachines", "drogos", etc..

Los borrachines son sabios y simpáticos, como nadie, saben de qué se trata la vida, justamente porque la vida no se trata de ninguna cosa a menos que seamos muy conchesumadres y pretendamos definirla; no falta el culia'o que se las sabe todas y se pone a hablar huevadas indignantes ante gente estúpida que ha preferido perderse en las vanalidades que están allá fuera y olvidarse a sí mismos sin ninguna verguenza.

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Era de noche en mi pueblo cuando me di cuenta de que las drogas tenían un sentido, el viaje místico del neopren que me vuelve franciscano, la potencia de la pasta base que me vuelve evangélico, la pausa filosófica de un buen pitito y, como no, el goce dionisíaco del alcohol en todas sus preparaciones.

.

Fue así como me fui convirtiendo, trasladé mi vida a la espiritualidad extrema de la decadencia, vomité sin verguenza en veredas y paraderos, amé a muchas mujeres que se negaros a besarme, conocí a muchos como yo en casas de acogida que me alojaron, a cambio de un miserable aporte voluntario, con agua caliente y desayuno, todo incluído..

Me acerqué mucho a los animales, desde los más pequeños, como las pulgas y los piojos, hasta el gran amigo del hombre, los perros vagos, que, tal como yo, viven de la caridad de quienes necesitan ser solidarios para apaciguar el fuego de su egocentrismo y materialismo. Porque los maricones creen que porque la dan un pan con chuño y tomate a uno (seguramente sobras de la abuela enferma) quedan de inmediato con un cupo asegurado en el reino de los cielos. Huevones de mierda no más. Saben que más, váyanse todos a la misma chucha".

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.....Y así es la literatura amiguitos, me salgo de mí mismo, encarno personajes con los que no he lidiado más que fragmentariamente, y entonces a la hora de la creación escrita se ejecutan automáticamente mecanismos de condensación que fraguan una realidad a partir del mosaico que es la realidad misma.

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.....El amor por la improvisación nace, como todo amor, a partir de la incertidumbre, de no saber lo que va a pasar, a pesar de ser uno mismo quien sirve de fábrica, de filtro, de molino manual para crear un pastel imaginario que los lectores/consumidores deboran y vomitan convertido en otra cosa, eso es crear. Que al crítico literario le guste comer las sobras y nadar en el vómito de la historia colectiva que se desprende de una obra es problema de él. Consejo a mis fieles lectores (tengo fe): lean sin criticar y si no les gusta reinvéntenlo.

Endecasílabos sobre amor y otras cosas vagas

Todo amor es asunto de humanos
Es sabido que Dios es todo amor
Por tanto Dios es asunto de humanos
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Conozco tantas historias de amor
Sin embargo ninguna me conmueve
Siquiera las que protagonicé
Han hoy día dádome algo de pena
¿Será que Dios no habita en el pasado?
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Yo sé las historias que hubo y habrá
El ADN y el amor no cambian
Se también de aquellas que nunca fueron
(El ADN y el amor no cambian)
Algunas que gestaron impotencia
En quien ahora calmado confiesa
Y otras que no han de ser más que desiertos
Poblados por algunas lagartijas
Y otros animales de sangre fría
Camuflados en su propia inconsciencia
.
Dios es amor, memoria y universo
Dios no es olvido ni tiempo ni objeto
El olvido es asunto subjetivo
El tiempo es una unidad de medida
Que hace tiempo está fuera de control
Sistema cerrado e imaginario
Inmutable por la mano del hombre
Por su parte los objetos, están
Los objetos siempre pueden tocarse
Ya sea con el tacto de la piel
O a la distancia diciendo sus nombres
.
Decir Dios puede no tener sentido
Como ahora mismo no lo está teniendo
Distinto es que diga estuche y cuaderno
¡Aparecen ambos al mismo instante!
La nada y el todo no se aparecen
Dios es asunto exclusivo de humanos
No digo que los perros sean ateos
Pero tampoco digo lo contrario
.
La historia es quien reseca los reflejos
Perros y gatos no tienen historia
La insensatéz no tiene metáforas
La historia es sensata y metafórica
Me pierdo entre tanta mezcla insensata
Agresivos versos independientes
Metáforas ahogadas en mi mente.

Explicaciones para nadie provenientes de la nada

Toda una vida de no tomarme tan en serio,
a pesar de la seriedad de mis asuntos,

me ha hecho muy bien.

La contraparte que ya no fue

habría sido tomar en cuenta la seriedad de mis asuntos

¿Para qué?

.

En esta oportunidad no hay afanes irreverentes,

como seguramente los habrá mañana

y los hubo ayer,

pero debo ser sincero al decir que

a ustedes tampoco los he tomado en serio,

y no sólo cuando les tomo el pelo

o ustedes me lo toman a mí,

sino también cuando les hablo en serio

o ustedes me hablan en serio a mí.

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Valoro mucho su comprensión

aunque no se note.

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¿Contradicción?

sí, ¿y qué?

¿Quién miente y quien dice la verdad?

No sé cuando hago tal o cual,

pero me gusta que así sea.

Sin embargo ahora mismo estoy repudiando

el verme escribiendo todo esto

¿a quien quiero convencer de qué?

¿a alguien más que a mi?.

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dejémoslo en que esto no tiene fin

porque es algo así como un puñado

de puños empuñando puñados

de algo que no es algo,

sino todo convertido en nada

para pasar desapercibido,

no con intención,

sino solo por intentar ser algo.

Boca Itata

no importa

…….. ¿Que quieres?
……..- Quiero algo más
……..- ¿Algo más de qué?
……..- No sé, simplemente quiero algo más, no sé que, solo cuando lo tenga sabré. Siempre es igual
……..- ¿Que te confunde?
……..- Hasta ahora no he mencionado la palabra confusión. Quien se confunde eres tú, no soportas esto, no soportas que desee y nada más.
…….. Tú eres quien quiere algo más, no entiendo a que te refieres con eso, y me parece que tampoco entiendes mucho de lo que hablas.
……..- No hay nada que entender, lo he oído de tus labios, sin embargo no eres capaz de aplicarlo.
…….. ¿Quieres discutir?
……..- Te quiero porque me conoces mucho sin saberlo; porque discutimos sin seriedad como pasatiempo, porque te gusta hacerlo para encontrar algo en mí y aclararte, porque siempre deseas algo más, algo más que proviene de ti. Yo deseo algo más que proviene de mí. Como tú, deseo aclararme, todo el tiempo, rellenar falsamente esos espacios que mi espíritu no cubre. Autocompasión lingüística, función del sinsentido, matriz de la contradicción, función del engaño, función de la ingenuidad intencionada, paradójica intención de estatismo espiritual, deidificación de la palabra, enaltecimiento del dogma, mediocridad como ideología, certidumbre ante todo.
…….. ¿Por qué haces lo que criticas?
……..- No critico, solo describo.
…….. ¿Cuál es la diferencia entre criticar y describir?
……..- Describir resulta más verosímil y menos lejano. Ya no quiero algo más. Me queda sólo deseo sexual.
…….. ¿Objetivo logrado?
……..- No tengo objetivos, eso es mi problema y mi solución, resolver resulta un objetivo y objetivos no tengo.
…….. ¿Búsqueda?
……..- No hay búsqueda. Se fue a las pailas esta conversación.
…….. Creo que eso no debería importarte
……..- Tienes razón
…….. Y es el gran problema que tengo
……..- He oído eso antes.



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.

escasez

............¿Quien no ha experimentado escasez? ¿Existe quien no sepa de qué se trata?, habría que estar ciego, sordo, mudo, sin tacto y sin olfato, con el alma absolutamente encerrada, reducida y acalambrada en un cuerpo y una mente estériles para levantar la mano y asentir ante estas preguntas.
............Lo que no escasea son los recuerdos, pero hoy me son ajenos, son un álbum llamativo, una película interesante, dudo de lo vivido y entonces comienzo a dudar de mí. Comienzas a desvanecerte ante tus ojos nuevos y despiertas desvanecido con otros ojos que son aquellos con que te viste. Hablas en tercera persona porque en primera te disgusta.

............Estoy bien, todo comienza a solidificarse, la luz ingresa en la cámara fotográfica y abre paso a la realidad. Estoy bien, allí estoy, sonriente con mi amigos en el mar.

de a poco
.....desciendo
.......a un punto
..................de luz
.....................sin luz
...................que olvidé

Visita Casa Central Universidad de Concepción.

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El connotado periodista Juan José Jayo Olegario nos deleita
una vez más con una de sus visitas a lugares interesantes.
Esta vez hace una breve pero muy clara e informativa visita
a la casa central de la Pontificia Universidad de Concepción.

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Cámara: Felipe Pardo
Edición: Felipe Pardo

Cobquecura '08

El que no se arriesga

Prefiero los libros tirados, dispersos, sobre la mesa o la cama, que hechos un montoncito uno sobre otro. Esto pues, lo segundo, desfragmenta mucho la lectura, sugiriendo orden a partir de una priorización inconsciente, o azarosa, que disgusta.
Ayer, mientras preparaba un asado, me ví hundiéndome de a poco en el suelo cubierto de césped, intentándo de inmediato configurar una imagen poética de aquella ensoñación. No pude ir mucho más allá de la sensación de ser fagocitado por la superficie en que me mantenía de pie, cuando de inmediato entendí que no poseer en el momento un lápiz y papel resultaba catastrófico.
Ahora pienso que lo de ayer fue una señal; hoy estoy en cama con un estado febril leve que me ha acompañado durante todo el día y la incipiente noche. Pensé en un comienzo que toda esta imaginería era menos real que mi disgusto al evidenciar la influencia que el orden de agrupación de los libros hacía sobre mi lectura, pero luego fui capaz de comprender que ambas cosas eran muy reales, no quiero decir ciertas; aunque uso esa palabra (cierto, cierta, certeza), desde que he dado cuenta de su valor intransigente he comprendido que, en lo posible, debo eliminarla de mi vocabulario; aunque, ¡para qué engañarme!, no hay palabra que trance. Sin duda, esto concuerda con mi preferencia por los libros dispersos.
Mi delirio: Crear un sistema eléctrico de rejillas incandescentes que abarque la superficie de todo el océano que cubre nuestro planeta, hacerlo hervir, y repartir sopa de pescado a los niños con hambruna.

De la noche a la mañana


























I

Un pájaro de mal agüero anida en mi pecho
Invitándome a establecer conexión con seres distantes
Distintos, distantes, disto de aceptarlo
Y la imagen del desierto invade mis oídos
Un cuaderno me invita a escribirse
Con profunda pena acepto la invitación
La del cuaderno no la del ave
Y vuela distante, tras un cañón se pierde
Me persigue su árida sombra de ahí en adelante
El papel de las lágrimas en el papel me debilita
Duelo a muerte contra alguien que me lleva volando
No soy yo
Fue ese pájaro
Liberó su sombra
Se quedó en mí
Me lleva consigo
Soy su sombra en el aire
Soy la aridez del desierto infame
Soy el engaño que me engañó a la distancia entre mi pecho y el sol
Distraído pululando entre la arena y la esperma del sol me encorvo y no me rindo por puro masoquismo
Infalibles las balas negras-invisibles desgarrantes del miedo
Descuecen en mi espalda
Impactan en mi cuello
Justo ahí, en el espacio más débil y elegante entre el cuerpo y la enajenación.


II

Errante caballero –patético- desplegando su pena por valles y desiertos
Oscilante caballero de los cielos por el suelo espeso a paso pesado
Va arrastrando consigo paisajes y esteros
La brisa del valle anochecido va lavando el alma ensangrentada
Pero el recuerdo infaltable de punta gruesa hace cóncavo el cráneo
Lo que espera mañana en la mañana será otro día quizá funerario
Será otro día quizá adolescente quizá veterano
Quizá será solo un avión que pase sobre el valle a la velocidad del sonido y se acabe.


III

La miel del sol.


IV

Me levanto de mis lamentos, desde mis lamentos me levanto
Destapo una mirada enfrascada que sigue fresca a pesar del tiempo mal tiempo
Desato los nudos de mis rodillas
Me pierdo en los aromas del cuerpo
El alma aletea con blancura soltando sus plumas colonizadoras kamikazes
Soltando golondrinas desde el corazón de la caverna color gris hermetismo
Encapsulada bajo el mar enrarecido y molesto
Cual fiera despojada de su lecho.

V

Que el recuerdo vertiente no enturbie ni ampolle el cause magistral
del agua-lava-viento antepasado
Que corra entre montículos de grises piedras estériles y toscas
Blandas e inflexibles
Recubriendo baldías superficies
Que moje y erosione hasta el tuétano
A esa substancia resecada por el no paso del tiempo.









El Cielo


























I

Revelado el celeste del cielo
al medio día baja desde el infinito y enmarca mi ventana
Es el aire plasmático y denso al acecho de cualquier espacio
Es el aire con levadura que crece en todas direcciones
haciendo tiritar a los árboles que se injertan poco a poco,
ascendentemente en su jalea indivisible,
la que invade el todo y la nada donde se acogen nuestros cuerpos
y en donde se empantanan las miradas mermeladas de vagos y doncellas.

II

Ahí está el aire, se ampara en el océano-esponja marina
haciendo un mosaico de azul degradado
Enmoldados junto a peces y nubes en la fuente viscosa de la vida se confunden los hombres suponiendo unidades.
Misterio y amor son lo mismo, son lo nunca dicho, son el transalimento inabarcable que producen tus pulmones, tus hojas y tus tallos.
Soy un puñado de emociones arrojado a la vida.





















Desapasionado


























I

Por desapasionarme incluso del ocio Dios me ha castigado
Me ha condenado a inconsciencia perpetua
A paranoia insoluble
A pensamiento perenne
A letargo postrador
A nudo en el pecho y a hierro en la sangre
Sin embargo ya no odio
Con embargo ya no amo
Sin embargo sigo sano
Con embargo demasiado

II

Voy a desnudarte
A desembargarte
A desembocarte
A sinembargarte
Para que vuelvas a creer en ti
Para que vuelvas a creer en mí sin razón alguna
Y claves en mí tus puñales de flores
Consintiendo mi duelo interior
Sin comprender es mejor.

















Silencio


























I

Quiero reposar el silencio sin voz que siempre escapa
Decantar el silencio de la noche en mi balcón helado
La noche mantarraya galáctica que se posa en mi planeta
La noche madre del silencio escurridizo
Del silencio que habita en una dimensión paralela esquiva a la nuestra
y que de cuando en cuando abre impensados portales
en un beso
en una contemplación
e incluso en el peor de los bullicios

II

El despertar del silencio es esencial
tal como el despertar del amor
Es extraño tal vez, no sé
como el despertar del odio y el ocaso de la felicidad

III

¡Oh silencio hijo errante de la noche!
¡Subliminal!
¡Canto de la naturaleza!
Abre un portal perenne en mi dormitorio
o en la palma de mis manos
o en mis párpados cerrados.














Trenes de tren


























Líneas de palabras
como el tiempo y con él avanzan
Como en un viaje exploratorio
se hacen paso las letras encadenándose
En dirección izquierda derecha
En dirección pasado presente futuro
En dirección futuro presente pasado
En dirección presente presente
y en dirección pasado pasado

Tren de palabras y de ausencias
Recorres tus propios vagones
Contorneando hermosos cuerpos y cordilleras
Pesares y alegrías recorres
Habitando y deshabitando
Ayudando a ser a los seres
que gracias a ti viajamos
poseyendo y despojándonos
-constante sufrimiento-
Gracias a ti tren de impresiones y pasiones
Tren de carne de hueso y de nada
Tren de nosotros que somos trenes
ilusorios dibujando al mundo
que descubrimos y que ya fue descubierto
en la historia que se revela como una flor
o como una mariposa que ya desovó

Tren
Huevo de tren
Tus vagones son locura
Tren que nace es un tren muerto
y un huevo


Tren determinado y determinante
Tren eterno
Me llevas pero no me dejas
Te alejas pero no me dejas
Tren penitenciario perpetuo
Eres mi cárcel y mi libertad
Eres todas las puertas y todas las llaves
que aparecen frente a mí y en mis manos
respectivamente
sucesivamente
persistentemente
infinitamente prolongándose en mi mente
que trasciende en tus rieles históricos
En la historia que es la muerte.



























Ojos y mar


























Ojos cafés ventana a la tierra
Ojos verdes ventana al bosque austral
Ojos celestes ventana al cielo
Ojos cerrados ventana al mar
ventana al deseo calmo que enfría al miedo
convertido en mis pasiones nos poseemos
Escuece lo sórdido de tu sal mía,
montón de jugo azul lanzado al planeta
Meteoro de agua indestructible
Lágrima madre
Agua nodriza.

Foto recuerdo del verano

Fragilidad

.

Dime, ¿cuántos amigos tienes?.

Tengo un amigo.

Vamos, hablo en serio, ¿cuántos amigos tienes?.

Tengo un amigo; dirás que es absurdo, que siempre te presento amigos, de todos buenos comentarios, historias, anécdotas, pero debo ser quisquilloso a la hora de responder una pregunta como la que acabas de hacer. Tengo un amigo, todos los demás son sólo amigos, pero amigo tengo uno. El gran amigo siempre es uno, por eso es el gran.

¿Y tiene nombre?.

Sí, tiene nombre, pero no lo recuerdo bien, no apostaría a que el nombre que recuerdo sea verdaderamente su nombre, lo recuerdo más que nada por su amistad, el resto de las personas llevan nombres, y como son lo único que llevan, resulta necesario que así sea para poder recordarlos, y diferenciarlos parcialmente a unos de otros. Mi amigo lleva más que sólo un nombre, lleva su amistad conmigo, ese es su distintivo.
¿Cómo se diferencia ese amigo del resto?, ¿cómo se diferencia esa amistad de las otras amistades para vivirse de manera especial?.

Es la única presencia que supera la ausencia del sujeto, no es objetal, es espiritual, el espíritu no es objeto, como lo es el sujeto.

Entiendo, suena bien, pero ¿que hay del resto?.

El resto carece de particularidades, son la nebulosa necesaria y lejana que conforma un espacio potencial a comprender, aquellas cosas que causan la ambiciosa sensación de que la vida es corta.

¿Acaso la vida no es corta?.

No lo sé, pero no lo creo, puede hacerse muy larga también.

¿La tuya como es?.

Mi vida va a buen ritmo, a veces por escapar tiende a revolucionárseme, mas en cuanto puedo aflojo un poco, digamos que, aun consciente del movimiento perpetuo, persigo la calma.

¿No te parece contradictorio esto?.

Sí, no tengo problema con la contradicción, el resto es pedantería.

¿Qué cosa?.

Conformarme con mis palabras, cerrar círculos con ellas; las palabras son para abrir círculos, no para cerrarlos.

¿Y cuál vendría a ser tu círculo en este momento?.

No es uno, son muchos, se superponen unos sobre otros, uno abre a otro, y así se va dando una concatenación desordenada de círculos abiertos.

¿No es molesto tal caótico entendimiento del sí mismo?.

No, creo que responde a un orden superior en el que confío religiosamente, por lo que no podría decirte mucho más a ese respecto, sólo que la fragilidad de todo esto es lo que perpetúa el movimiento. La fragilidad humana...