Palo de Agua

Si un amigo o amiga tiene en su casa, departamento, pensión o pieza una de estas plantas llame de inmediato al 133, puede encontrarse ante un trastornado sexual, ninfómana, sexópata, vegetofílico, o lo que es peor.. un psicoanalista.

Cecilia Chorolocco

Click sobre la imagen para ver en tamaño más choro

Mi escencia es más nostálgica que contingente

Eso explica quizá mi romanticismo de poeta

Mientras Cecilia es juzgada por presunto adulterio

Yo prefiero retroceder en el tiempo

Y dar cuenta de que no es primera vez que se le vence

el elástico de los calzones.

Amelia y El Infinito

Fotografía casual donde se capta a Amelia sentada en la cama de su padre mientras espera a que éste abandone el computador y la tome en sus brazos.

La figura de la pequeña casualmente adquirió -por la luz del atardecer- una tonalidad rojiza, la que otorga una vertiginosa profundidad al fondo de la imagen, una suerte de abismo entre Amelia y el cielo nublado a sus espaldas.

para ver la imagen aumentada clickear sobre la misma.

-no title-

A los quince años abandoné el pueblo
Mas de inmediato comencé a extrañarlo
Abandoné lo mío ingenuamente
Hasta entonces no sabía de ocasos

Y mi primer ocaso fue a los quince
Si hubo otros da igual porque he olvidado
Se olvida se olvida -¡maldito olvido!
¡Maldito oscuro olvido involuntario!

Pero creo que he aprendido a olvidar
A evitar la agonía del vivir
A transformar el pasado en futuro
-A indeterminarlo haciéndolo nada-

¿Creerá alguien todo lo que he dicho?
La infernal resistencia mnémica
-Que ha dictado mi sentencia espiritual-
Me desmantela con su omnipresencia

Nuevamente el fracaso ha fracasado
Y debo decir que esto ha terminado
Mas no haré tal de irme sin explicar
Y mis sinceras excusas ahí van:

Os diré a los ojos que son las doce
Mi hora de oscurecimiento mental
-¡Que capricho! dirán- pero es mi sombra
La que a las doce hace eclipse total.

Influencias Visuales

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* Respetar orden de aparición.

** Ivan Arenas no representa ningún tipo de influencia, solo el Prof. Rossa.

*** Todos son chilenos.
**** Seguro que faltan..

DES COMPOSICIÓN

El silabario me complace cada vez
Menos
Los números naturales son artificiales
Y la pintura me desconcierta

La multitud vela el amor del solitario
Para él no hay palabra que valga más que la soledad
Vivida
Y por desgracia sus números son impares periódicos

¿Qué más puedo decir al respecto?
¿Tengo alternativa además de experimentar?
La vida es un experimento sagrado
Pero me di cuenta en mal momento

Retiro todo lo que he dicho de hoy hacia atrás
Y prometo no desdecirme de mañana en adelante
Que diría mi abuelo si leyera todo esto
Que finjo de poeta, que escribo porquería

Que importa si mi abuelo ya está muerto
De la vida a la muerte hay un abismo
Pequeño
Pero un abismo al fin y al cabo

Quienes más me conocen menos creen todo esto
Eso me parece perfecto
Y eso que la perfección no existe
Es como la muerte
Nadie tiene algo claro al respecto

Si bacilo algunos segundos más
Terminaré escribiendo que la muerte es perfecta
O que la perfección es la muerte
Y tengo por seguro que no quiero decir eso

Sinceramente no quiero hablar
Pero la palabra me lo impide
Obligándome a procrear
Estos versos-látigos que me retuercen
Hasta el tuétano
Diría un pastor en trance

Cubierto en resignación
-Así y todo-
No me dejo invadir
Acaso tuviera algo que perder

Si todo fuera distinto
No dejaría de ser todo
Que tan distinto sería entonces
Nunca es tarde para seguir siendo el mismo

Mi promesa como gusano blanco
Es descomponer al poeta
Que yace de frac
En el cementerio parque con vista al mar.

EL IMPRUDENTE dirección: José María Arriagada, Clasificación: Drama. Escrito por: José María Arriagada.

Una vez un niño imprudente salio solo a andar en bicicleta, lo atropellaron y murió.

Llegó al cielo en forma imprudente porque estaban todos en reunión. La reunión tuvo que terminar antes por culpa del niño. Se fueron a recibirlo, le explicaron las reglas del juego y lo dejaror muertear tranquilo.

Muerteando se aburrió y se reencarnó en una lagartija que rápidamente por imprudencia perdió su cola en una mocha. La cola mocha le decían los cazalagartijas del sector. Un día finalmente la cazaron, la colgaron de un poste y se la comió un ganso.

El ganso era de una vieja que lo engordaba para comerlo.

El niño volvió al cielo, ya no era un niño, era lagartija. Pero en el cielo la gente se acuerda de todas sus vidas pasadas. Pidió volver a ser humano. Por deshacerse de él y evitar sus insistencias le hicieron caso y lo reciclaron.

Nació en Valdivia y murió en Loncoche, vivió en Coelemu, metió harto boche.

Tanto que llego al infierno y se hizo compinche con satanás que no era tan malo como lo pintaban. El infierno tampoco era tan caliente.

No pasó mucho y el intolerante Satanás a través de un salvo conducto lo mandó retova'o al cielo, porque en el infierno no necesitaban pulgas en el oído, bastaba con el desagrado de vivir en el infierno.

Las mujeres son más sensibles y tranquilitas cuando niñitas pensó Diosito. Lo hiceron niña y nació en Valdivia, por coincidencia en casa de campo, donde alguna vez fue lagarto, ahí mismito donde vivía el ganso.

Resultó que la vieja dueña del ganso ahora era su abuela. La hija menor de esta señora tuvo una hija de última hora que se llamaba Rosita, la de las vidas pasadas.

Rosita se encariñó con el ganso, pero el ganso ya era muy viejo, murió en navidad y Rosita también de pena.

Cuadro

este regalo está colgando en mi pieza

Decadencia

Decadencia es sentirse artista un día

Y ridículo al día siguiente

Y así sucesivamente hasta la muerte

Decadencia es la incapacidad de engañarse a uno mismo

y dejar de ser niño aunque te pidan a gritos que seas serio

Es no dejarse llevar

por la incapacidad de hacerlo

punto indefinido

punto infinito

suspenso suspensivo

La Célula

Una célula de excesiva voluntad expansiva se divide en medio de la nada y da origen a su réplica, la que hereda todas sus características, incluso la capacidad de replicarse. Ese es el comienzo de todo.

De ahí en adelante las células gobernaron el planeta con total libertad y desmedida actividad proliferativa.

La mortalidad era alta, pero la proliferación no tenía competencia. De a poco fue haciéndose importante el número de células muertas, lo que para las células vivas se transformó en un asunto merecedor de análisis.

El material orgánico acumulado fue trasladado en su totalidad a una especie de acopio mortal, por decisión unánime entre las células vivas pertenecientes al comité.

Al poco andar de esta nueva resolución se dispuso que las células ancianas en proceso de necrosis por iniciativa personal emprendieran rumbo a este, también acordado, lecho de muerte, de este modo la población se ahorraría el trabajo de trasladar cada día a miles de cadáveres.

continuará..

Secreto

Soy la carne de cañón
De tu furia y de tu sexo
El receptáculo de tus secretos
Y más profundos silencios

Soy un alma discordante
Que se honra y deshonra
Que se profana a sí misma
Mientras se engrandece

He descompuesto mi proyecto
Y silenciado mi corazón
Para no permitirme amar
Y odiar sólo en secreto

Bombones Coquet

Soy el Aire

Soy el aire

desciendo

sin traer

hasta ti un segundo

de luz o miel para

respirar en los balcones.

Una idea quizá, volver

aún siendo desconocido.

Ya me acostumbré

a meter en los bolsillos

las manos heridas,

a frotarlas una contra otra

en cada soplo que encuentro,

cuando al tomar una rama de acacia

soy mordido por la tristeza

de extrañar lo que no se debe.

Soy el aire entre las espinas

Amenazo

los tejados.

No traeré

recuerdos

de algún arrullo

en la distancia.

por : Oscar Vidal

contacto : ocaso@mail.com

Don Hellmut

Fumó durante 600 años
Perdió su laringe

Dos Posibilidades Poéticas Irreconciliables, En Un Mismo Poema Que Se Niega y Afirma A Sí Mismo.

1. [Lo necesario en la poesía es necesariamente imposible en cualquier otra forma]:

¡Dios mío!, ¡esto ya no es poesía!
La idea abandonada sobre una hoja
llevó consigo a la tumba un poema
Perdió el placer su soltura en mi boca
pues aire se hizo mi idea en tus letras

Abandono mi trance en la tentación
de refugiarme en lo imperecedero
Preñar en palabras es lo que quiero
Tarea imposible en casa de herrero

Siendo esto esencia de la poesía
al unísono abandona al poema,
(vertiente que mana y no muere en el mar)
Sólo banal y efímera alegría
Pues tesis en sí son actos suicidas

La poesía al contrario es inmortal
Habrá de llevarte a ninguna parte
Pues lisa y llanamente no tiene fin
Siquiera principio sólo es su seno

Poesía es un carro descarriado
proveniente de un big bang milenario
en constante y perpetuo movimiento
que pasa cada tanto como un rayo
no por azar ni por fuerzas astrales
sino sólo porque ha muerto un poeta
alguno de sus fieles pasajeros.

2. [Hay poesía posible también posible no poéticamente]:

“………………………………..” [Completar]
Fin.

DIFUSIÓN

Ya es un hecho...

Encuéntralo en ninguna de las mejores librerías del país, sólo comunícate conmigo

Título : EGOSINTONÍA-poesía con agregado
Autor : José María Arriagada Salgado
Género : No Tiene
Valor : $2.500
Páginas : 51
Editorial : Ediciones Mar del Plata

KIKIRI

AMELIA CO-CO-CA TE GUSTA EL KIKIRIGUÁ..

..TE ENCANTA EL KIKIRIGUAGUA TE GUSTA EL KIKIRIBÚ

El Hombre con Botas

La tarde es ociosa, es la vuelta del trabajo, es preparar la noche, es comer, es esperar que el día termine. Mi tarde es ociosa, es controladamente triste, podría ser alegre tal vez pero no me interesa hacer ese esfuerzo.
El hombre con botas que cada tarde visita la plaza cercana a mi casa, aquella tarde se volvió loco. El hombre con botas que –me atrevo a decir- siempre, cada tarde, visita la plaza cercana a mi casa con ropa café, abrigo gris y botas viejas –cosas que lo hacen característico- de seguro se ha vuelto loco.
La tarde de ese martes, o miércoles, no recuerdo bien el día, pues esto que cuento ya tiene su tiempo, mas no importa pues el día que hubiera sido me habría parecido sorprendente. Digo esto porque para mí el momento en que encuentro al hombre con botas visitando la plaza cercana a mi casa, unificaba los días, los transformaba a todos en la tarde de uno de mis días. Exceptuando mis vacaciones fuera de casa.
La tarde de ese martes, o miércoles –ya dije que no recuerdo- fue como todas las tardes, ociosa. Caminé intentando aplazar mi llegada a casa hasta que lograse tener el hecho bien asumido. Porque para mí llegar a mi casa todas las tardes significaba que el día ya había terminado, y que por lo tanto ya no tendría nada nuevo que contarle a mi descanso, ahí tirado en mi cama, sólo, haciendo un recuento del día; recuento por lo demás muy similar al de los días anteriores, claro está, exceptuando mis vacaciones fuera de casa, aunque ahora que lo considero, creo que no hago recuentos diarios durante mis vacaciones.
Esa tarde de martes –diré que fue un martes- pasé a comprar unos pasteles a la panadería que no frecuento mucho pues se ubica en una de las rutas largas hacia mi casa, o más que larga, no corta. Hice la fila para pagar mis pasteles sin ningún apuro, había bastante gente, normal a esas horas. Caminé mirando a la gente, sobre todo a la gente muy alta, muy baja, muy gorda y muy flaca; también a la gente muy rubia o muy morena, de ojos muy claros o muy oscuros. En general, a toda la gente de extremos –en lo que a apariencias respecta. Tal vez por eso todos los días al pasar por la plaza miraba al hombre con botas. Sus botas eran las mismas extremadamente viejas de siempre.
Algunas tardes, esas que parecen menos tristes, hacía una venia de cráneo al hombre con botas, la que no puedo decir me devolvía, pues más que eso -y mejor-, perpetraba al unísono conmigo, y sólo en aquellas tardes que parecían menos tristes. Era como si el hombre con botas pudiera adivinar mi saludo incluso antes de que se hiciese acto, o como si para él, en una suerte de conexión conmigo, aquellas tardes en que nos saludábamos también le resultaban menos tristes que el resto de las tardes. ¿Por qué pienso esto?, porque muchas otras tardes (de las normales) en las que el hombre con botas interceptó mi mirada curiosa (la que propinaba diariamente a toda apariencia novedosa ante mis ojos), habiendo podido saludarme, no lo hizo, lo que me agraciaba, pues –ambos lo sabíamos- no se trataba de una de las tardes merecedoras de ese saludo simple -sólo de tardes menos tristes; esa venia de cráneo que nos hacía cómplices de lo que para cualquiera, o para muchos, podía resultar una estupidez, para mí significaba una instancia en la que ratificaba mi cordura respecto de mi percepción del mundo exterior (el interior es otro cuento).
Aquella tarde, ya lo he dicho, pero ahora lo enfatizo, el_hom-bre-con-bo-ta_se-vol-vió-¡lo-co!, ¡loco!, ¡estoy seguro de que así fue!.
Aquella tarde el hombre con botas no estaba en la plaza, no ha vuelto a estar. Convengo conmigo que se ha vuelto loco.

AMELIA ARRIAGADA - Piloto Rally