veranos (tr)

te sorprendo descomprimiendo nostalgias con la certeza de que haces un buen trabajo que no pongo en duda e intento no interponerme para contemplar aquel poético ejercicio. te sorprendo siendo el viento tibio que seca a un árbol cansado de ser árbol te sorprendo llevando sequía al futuro y el color café del pasado por sobre padreras verdes como huellas de experiencia necesarias para vivir mejor. extrañamente me da gusto enterarme de tu profunda tristeza y de todo aquello mediocre que hay en ti mientras caminas y aparecen palabras como día, lana, viento, cielo, pasto y sensaciones frescas que seguramente anhelo para ti mujer renovada por pura voluntad. los gatos son ácidos como chupar un limón cuando aparecen sorpresivamente en mi ventana porque tú los envías con dolor para que me hagan compañía tras consultarlo con tu psiquiatra que es un fantasma gris dentro de un delantal blanco. no advierto cosa mejor en este día que la promesa de una noche tibia donde las flores permanecen desabrochadas para disfrutar los rezagos del sol ido y el sonido del agua que brota desde las mangueras viejas de las viejas vecinas cansadas todas viudas y secas como el pasto del verano pasado. hay un futuro cercano lleno de mote con huesillo y experiencias en lugares próximos a mi tierra natal. Puedo sentir el viento bajo la higuera y gritos tan conocidos de niños al otro lado del río que el olor de la tierra húmeda en la noche cálida y algunos tragos de cerveza helada son el paraíso a tal punto que pisar descalzo una ciruela podrida podría resultarme agradable. quisiera que fueras conmigo a dar una vuelta al cementerio e hicieramos cuenta que es un obituario de cemento lleno de sol y de sombra con agua gratis para refrescarnos y uno que otro vendedor de helados de agua más baratos que en ningun lado. quisiera que aun estuvieras conmigo cuando este poema sea traducido al inglés y cuando hayan pasado tantos veranos por encima de mi vida como mi vida por encima de tantos veranos que nuestra nostalgia sea entonces aun más dificil de diferenciarse de la felicidad y de la muerte por asfixia.

Autoretrato (técnica: témpera sobre block)

Gracias a nadie

Érase una vez el hombre más maravilloso del mundo, que vivía cual mendigo metropolitano, a propósito, para poner a prueba la bondad de los demás hombres no tan maravillosos como él. Amigo de las ratas, que lo cobijaban durante la noche y defendían de perros hambrientos, a cambio de roerle las inmundicias que acumulaba entre los ángulos de su famélico cuerpo de hambre hecha y derecha, disfrutaba del tiempo de verano refrescándose a la orilla de un río espeso y café como un fondue.

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Su propósito de llamar a la bondad nunca se cumplió, lo que más hubo de retribuirle su singular estilo de vida fueron burlas vejatorias; le llamaron loco, enfermo, sucio, degenerado, podrido, emperador del vertedero, inmoral, incivil, guarango, antipatriota, tributario de garrapatas, piojo hipertrofiado, e incluso un día Sebastián Piñera, oportunidad en que derramó una lágrima y se cuestionó a sí mismo.

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Muy amigo de las palomas, hubo de bautizar por lo menos a un centenar de ellas. ¡Quién sino él ha individualizado a las palomas! Aves que para nosotros, los mortales sistematizados, no son más que pelotas vivientes y emplumadas, síntomas de la inmundicia urbana, para Don Nadie -así se llama nuestro héroe- son una suerte de gallina citadina, autónomas y autómatas, como corresponde en la ciudad, y muy sabrosas bien condimentadas en la choca. Cada cazuela llevaba el nombre de su víctima, y, para el muy agradecido Don Nadie, deleitarse con el caldo y sus menudencias significaba un verdadero ritual, ni más ni menos solemne que detenerse a sentir el perfume de una universitaria, recortarse la barba, recoger una hallulla o arrancar de la policía montada.

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Alcoholizarse nunca fue su afán, aunque de vez en cuando disfrutaba de una buena borrachera para entender el lenguaje de los perros, y reírse alborotadamente de las travesuras callejeras que solían narrarle junto a la fogata.

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Pocas veces durmió toda la noche, menos aún los fines de semana, coronados de riñas y actividad delictiva de grueso calibre, propia del choque cultural que produce la alocada migración suburbio ciudad de quienes nunca han tenido grandes oportunidades en la vida.

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Don Nadie es un espectador, como usted señora, como usted señor, pero con mucho menos que perder, gracias a nadie.

divagaciones pre urinarias en huilquio...

Me cambio de lugar y corroboro que soy yo el de los problemas. Aunque viaje, de todas las formas en que podría hacerlo, el mundo a mi alrededor sigue siendo el mismo...

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...Y me aburro de mi mismo

Me aburro de las sensaciones

Lo bueno se haya sumergido en afanes difusos

Que se escurren por entre medio de mis emociones

Por entre medio de mis ganas de orinar

Como cuando niño

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No veo bien

Me estoy quedando ciego

Todo está inconcluso

Incluso lo que intento imaginar

Llego a creer que el vuelo de una mosca puede tener más sentido que mis movimientos

"...Jerusalen que bonita es

calles de oro mar de cristal..".

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No quiero llegar a casa
Si lo hago mi soledad se prolongará, sin duda alguna, hasta mañana.

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Pensaba que el sol estaba tras las nubes

Pero estaba tras el cerro

Y cayó la noche antes de tiempo

Y callaron mis buenos pensamientos

Que al fin y al cabo no eran tan buenos

Solo me distrajeron toda la tarde

Para que la noche me hallara desprevenido

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Pasó un tiuque y traté de estar bien

Miré al cielo para prolongar esa burbuja de bienestar

Respiré hondo y redondo recordando al tiuque que acababa de pasar

Y algo de eso quedó entre las fibras del nudo que hay en mi pecho

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Pensé que si me ponía en contacto con la naturaleza podría desahogarme escribiendo algo verdaderamente profundo y esperanzador, pero lo único lindo y esperanzador fue el paisaje, del que hoy día no he logrado sentirme parte.

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Orinaré sobre esta roca para conectarme durante algunos segundos con la pachamama, a ver si a través del líquido mineralizado de mi orina fluyen hasta mi cuerpo las energías magnéticas y cósmicas que necesito para asumir que hoy es domingo y que dentro de muy poco caerá la noche.

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Respiro hondo otra vez y asumo a medias que es la vida quien modifica al modificador imaginario de modificaciones imaginarias que soy yo y mi mundito.

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"...por eso yo obedezco al espíritu santo, porque cuando el espíritu santo me guía es porque algo quiere hacer conmigo...".

contención

La palabra inexorable me suena a desodorante

No quisiera necesitar ahondar en su uso

Aunque no puedo dejar de pensar en el futuro

Aunque no puedo dejar de pensar en Melinda

Supondré que está todo resuelto

Que mañana la comida estará exquisita

Y que mis conversaciones serán develadoras de pequeños asuntos

Que me permitirán recobrar una intensa satisfacción por la vida

De carácter trascendental

Quedarán atrás todos los problemas que imagino

Me convertiré en una planta por un periodo inconmensurable

Y luego recobraré mi humanidad absuelto de pecado culpa y obsesiones

Listo para amar a la primera mujer que se me cruce por delante

Aun siendo de todo mi disgusto

Incluso sentiré celos desesperados

Y entonces la divinidad me convertirá en planta eternamente

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En algun momento ser tan vago me vendrá bien

Porque todo lo vago se parece al universo

Tan lleno de vaguedades intrigantes

Creo que todo lo bello es vago

Vaga es la práctica del arte

De la pedagogía

Del deporte

¿O acaso todos los artistas, pedagogos y deportistas están de acuerdo?

Vaga es mi escritura ansiosa y amorfa

Me contengo sin querer hacerlo

Me contengo siemplemente porque he aprendido que eso es lo que esperan de mi

Siempre habrá momentos para dejar de hacerlo

Caso contrario perdería la memoria.

La amparas

Has llorado tanto que tus ojos parecen dos lámparas
Has bebido tanto que tus lámparas se balancean
Como lámparas de un barco
Yo ampararía esas lámparas
Si otro lo hace no lo odiaría
Lámpara que en otro se ampara
Es lámpara que se apaga

soy uno de tus principales tributarios

Su boca no es boca es beso permanente
Sus ojos no son ojos son mirada permanente
Sus piernas son brazos y sus brazos abrazos
Su piel caricias permanentes
Su pelo la materialización del viento
Su pelo la domesticación del viento
Sus manos la prolongación de sus palabras
Sus palabras la prolongación de sus sentidos
Sus sentidos la prolongación de los mios
Los mios un delirio insuficiente
Por eso nos amaremos
Para que baste y sobre en forma permanente.

La Conquista de los Dinosaurios 2010

reportaje de nico

lo inútil

Lo inútil. Lo que no tiene utilidad en un determinado lugar y momento
Lo inútil. Lo que no tiene utilidad en un determinado lugar y momento
Lo inútil. Lo que no tiene utilidad en un determinado lugar y momento
.
Lo inútil.
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Fueron pocas las utilidades
Pero fueron muchas las inutilidades
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Lo inútil. Lo que siempre está.
Lo que da cabida a lo útil en todo lugar y momento.

nieto

Maduro lento porque no soy hijo soy nieto
Pienso luego existo porque no soy hijo soy nieto
Está lleno de nietas a mi alrededor
Cual más rica que otra
Incluso en la falda de un cerro aparecen
Entre medio de vacas y conejos

de vuelta al templo

Mareado desde fuera regreso
Desde la pequeña inmensidad del mundo
Mis percepciones baídas un intento de absoluto
Tu sonrisa resplandeciente trashumante y desconocida
Detiene junto a la berma este pensamiento malparecido
El más infinito de los descansos mide milésimas de segundo
No refracto tu ausencia si ya me he enterado de tu existencia
.
Hay un día feliz en palabras del poeta nacional
Pudiese ser la antología de los mejores días pasados
Más los mejores que vendrán
He vuelto al templo y a la virtud más valiosa que puedo entregar

desfases

Crecí sin darme cuenta
Las llamas de la niñez y sus sueños
Me acompañaron ingenuas a lo que fue un adios
Corroborado por una nueva y extraña condición
Obligado por la vida y descuidado del tiempo
A veces no lo puedo creer
Y otras me invade una feliz indiferencia por casi todas las cosas
Es lo bueno y lo malo de mi impresición
Lo insaciable de la incertidumbre
Agujero negro de la existencia humana
Tan irreal e inquietante
Ciertamente perfecta e incapturable
Una sombría forma de arte
Suma de lo imperceptible en consciencia
Todos los odios y los amores desechados
Varados en una misma orilla
Indigentes casi muertos.

con el pico en la viruta

Un pequeño pajarillo moribundo
De respiración estertórea se posa en mi jardín
Quizá fue atacado por un gato espartano
Y librose a duras penas de sus garras filosas
Pajarillo pulguiento y húmedo
Gorrión semidespellejado
Chincol semidesplumado
Regálame tus alas antes de morir
Conviérteme en un ángel aunque me heredes también tus piojillos aviares
Permíteme viajar con tus plumas atorrantes cual gallina de feria libre
Que aletea atada de patas con el pico en la viruta impregnada de la caca de sus compañeras
Gallinas igualmente privadas de libertad y cacareando sin parar

Verdaderas cazuelas musicales
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¡Oh valiente gorrión!
Habría de compararte con Manuel Rodríguez
Si no fuese porque solo eres un gorrión
Porque Manuel Rodríguez era un pavo irreal
.
Tu agonía me instala en profunda reflexión
Evocas la fragilidad de mi pequeña hija
Evocas la higuera de grata sombra en Coelemu
Y la sensación de infinito verano que perfora el recuerdo
Con la trascendentalidad que otorga este viaje sensitivo
Devolviéndome la capacidad de saborear el aire
Como si respirara por primera vez
.
Me vuelvo niño en cada visita al pasado
No me resisto al vicio heredado de hacerlo
La memoria es una galería sobrecargada de imágenes
Que la adornan elegantemente
.
Si te animas te invito al salón de mi memoria
La exposición es sobrecogedora
El recorrido infinito como mi nostalgia
Y la ruta imprecisa como quiero.

peor

Peor fotografía que la de un gordo ebrio
Bañado en sudor mientras fuma y baila
En una discotec atestada de gente
Peor foto que la de un accidente fresco
Peor foto que la de una familia damnificada
Peor foto que la de quien llora un duelo
Peor foto que la de un preso perpetuo
Peor foto que la del fotógrafo fotografiando peores fotos
.
Peor es salir en la foto.

una mentira de utilidad estacionaria

Todos los años son el más potente en experiencia
Nunca podré crear algo distinto bajo la misma obsesión
Admiro la claridad del mejor amigo
La belleza de esa desconocida
Y el lento pero seguro avanzar de mi barco hacia la muerte
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Yo quiero volver atrás
Eso me parece muy triste
Yo quiero que me quieran
Y eso me parece aun más triste
Quiero sexo
Eso me parece normal
.
Estoy sentado pensado que lo único restante para ser feliz es serlo
Quiero enamorarme a primera vista
Tras 100 años de amor que no noté
Porque nunca ha habido un quiebre en la fantasía
Solo que otra mejor autoimplantada en ésta
Desde dentro la destruyó y reemplazó silente
Para seguir amando en la misma burbuja de siempre
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Lo que siento es una mentira de utilidad estacionaria
Pero pasa que a veces llueve en verano
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Las zapatillas tiradas
La ropa esparcida azarozamente en distintos espacios irrelevantes
Yo mismo indagando sobre mi
Cito sin querer hacerlo
Para decir que soy la insoportable levedad del ser
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Como un sol apareció el yo encandilándome
Para impedirme ver lo que parecía parte de mi alma.

mi pozo seco

el mar de la nostalgia hoy viene rabioso frío y celoso como sabiendo que el presente es una forma transitoria y burlesca del pasado que recorre el tiempo para controlarlo desde su cómoda e inamobible posición lejana pero de más largo alcance que toda una vida.
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creo poseer un remolino encefálico que mucho se parece en color y consistencia a la malta con leche condensada dulce y fácil como la escritura estética y vana que busca negar la incesante necesidad de transportar los sufrimientos de ultratumba a las precariedades materiales que causan la infelicidad más desechable del mundo y la felicidad más frágil en el caso opuesto.
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el lujo mediocre como forma inmediata de negación de la escuela de la que somos producto o quizá solo secuela denota en mi la necesidad de volver al origen que hasta hoy me parece tan atractivo como un pozo seco.

resonancia nuclear magnética

fácil:
poner un iman en el núcleo y echarlo dentro de una guitarra.

tomografía axial computarizada

tomar las teclas del computador que tienen letras y ponérmelas en las axilas.

electroencéfalograma

dibujar un falo electrónico en el encéfalo.

profesor jirafales

si un grupo de jirafas fuera un jirafal
un grupo de personas sería un personal