soy la madre

Del niño que fui
Pues dentro de mí sigue
Y en cada paso afortunado se expresa
Como un parto luminoso
Como un gran acierto
.
Soy la madre
Del niño que soy
Cada vez que sonrío sin darme cuenta
Cada vez que estoy alegre y tengo el control
De esa alegría
.
Con la tristeza el niño duerme
Y yo envejezco 

El calor es la madre

El calor es para los que juegan
Y el frío para los que trabajan
El calor es de los niños
Y el frío de los adultos
El calor es la madre
El frío es el padre
.
La oscilación térmica en la estación fría
Me sorprende gratamente con mañanas tibias
En las que vuelvo a la infancia
Otoñal hoy cuando escribo esto
.
Es Jueves 4 de junio de 2015
Tengo 30 años
Soy quizá el más perfecto de los adultos promedio
En edad peso y talla
Pero mi verdadera identidad
En este día de otoño y para siempre
Es la del niño ahora imaginario
Que vive desnudo dentro de mí
Jugando en la extraña tibieza de este último otoño

invisibilización de los límites

Si el tiempo actuase como el viento
El hombre montado en sus naves
Podría navegar infinito
.
Nuestros procesos decaen
Si los estímulos son insuficientes
Si el camino recorrido es conocido
O la meta un decreto ajeno
.
De vez en cuando actuar en penumbras
Puede ser una forma de contactarme
Una forma distinta de entenderme con las formas
Olvidar las dimensiones del espacio
Olvidarlo casi todo
Y seguir adelante
Sin que exista riesgo inminente alguno

Si ser parte de todo me parte en dos
Si partido en dos se angustian las partes
Cada una anhelando su integridad
Arrebatada por mis arrebatos
Las glorias transitorias del deseo

Si al final lo que soy no me conforma
Al final de ese tiempo que no existe
Quizá solo al final de un pensamiento
Quizá solo al final de un sentimiento
No puedo quedarme con lo que tengo

Prefiero ser un poco antes que todo
Prefiero ser esa aguja del pajar
Antes que un pajar conteniendo agujas
Si padezco cáncer yo seré el cáncer
Prefiero ser el bueno o ser el malo
Aunque sea exclusivo partidario

Confinado

Con un muerto

al menos yo opino eso

estoy medio perdido medio ido ansioso apurado feliz también por otro lado pero en definitiva extraviado de mí o de mis ideas o de las ideas que anhelaría ahora poder volver a tener bajo el supuesto que alguna vez las tuve como si todo tiempo pasado mejor pudiera volver a serlo en el presente para no dejar la vida tirada al menos yo opino eso

vivo al lado del deseo vecino pareado filtrado a veces fundido e incluso soy yo mismo el deseo a quien visito y me veo desde fuera y desde adentro y entonces todo es deseo soy todo deseo del malo del rico del sucio del hediondo a veces pero no importa está todo adentro igual que afuera como me veo es como me siento al menos yo opino eso

que tengo recuerdos tengo recuerdos pero el agua turbia y correntosa llama a ratos a su lecho que viene mucho menos de lo que va siempre a menos que la esperanza quede atrás como una mascota muerta o como un familiar muerto que retiene consigo parte de uno por el magnetismo de la muerte con la vida al menos yo opino eso

(alguno familiares tienen valor agregado una vez muertos algunas personas están mucho mejor muertas por todo lo que entregan a los que aun viven y se alimentan de los ex vivos disipados en los recuerdos como si jamás estuvieran totalmente muertos) (al menos yo opino eso)

comer un sandwich se ha ido convirtiendo en un sacramento, una tradición que atraviesa generaciones y culturas sin sufrir modificaciones que alteren su esencia de sandwich cuando son pocas las preguntas que responden dudas sobre el amor la vida y los niños que son unas personas pequeñas satisfechas de sí que comulgan perfectamente con un sandwich y un vaso de coca cola o juguito de fruta idealmente o irrealmente porque es tan larga la coca cola y tan corto el jugo de fruta ¿o no habrá ahora mismo crees tú personas comiendo sandwichs en todos los países del mundo? molde frica baguet marraqueta amasado negro blanco integral toscano de maíz de arroz etcétera etcétera etcétera al menos yo opino eso

podría continuar la vida da para mucho a través de la palabra o al menos yo pienso eso.

Voces me dibujan

Siempre será la misma voz la que perturbe mi existencia animal
Esa voz que son todas las voces escuchadas desde antes del nacimiento de mis padres y de los padres de mis padres
Hacia adelante y hacia el centro expandiéndose como en el agua
Ese menaje que todo lo penetra
Diciendo qué hay de bueno y qué hay de malo en cada una de mis conductas animales

A veces cuando me oigo a mí mismo siento que en verdad nunca he sido yo en mis niveles más complejos
Me siento parte de la fantasía humana que ahoga su esencia a punta de mandatos concatenados sin hallar la otra punta de la cadena
En búsqueda del eslabón perdido del ser
Ese que se asoma en el silencio
En acciones simples
En sensaciones sexuales
En hambre
Y en la muerte
Ahí mismo donde desaparece y renace para que el mundo detenga su voz
No detenga su búsqueda esencialmente poética
Esencialmente sin objeto
Esencialmente infinita

Daño neurológico

Delinearte los ojos es construir dos piscinas
Dos fosas imposibles en las que me pierdo
No pienso en nada
Pierdo el nado reflejo
Pierdo todo reflejo
Podría morir si fuese tu plan
Pero sólo llego al daño neurológico.

La eternidad no tiene luz

Los grises siempre están presentes
En las sombras y en el vacío supuesto
En donde solo podría haber algo
No se sabrá
.
Por las noches el mar deja de ser azul
Por lo tanto el mar no es azul
Por lo tanto el cielo no es azul
La luz refleja
La oscuridad muestra
La luz aunque muerta se extinguirá
La oscuridad es eterna
.
El azul es el color del vacío
El negro una verdad absoluta
El azul calma porque no está
El negro inquieta porque llama a crear
La muerte demuestra que nada es real
.
Los temblores y las tormentas nunca evocarán color
Porque son manifestaciones puras de la eternidad
Y la eternidad no tiene luz

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Cocholgue

El canto del mar no perece
El coro de los pájaros sólo descansa
Y la orquesta reinicia todas las madrugadas
Para dar forma y sentido a cada día en la caleta
.
Ladridos de perros aportan su local universalidad
Los hombres con vehículos de agua tierra y aire
Aportamos ese toque mecánico e inteligente tan prescindible
Los árboles dan voz al viento
Y las casas espacio a la fantasía humana que se resfría en la intemperie
.
La música adquiere otro sentido cuando inerva un aire que ya tiene música:
Se redobla su armonía al punto de confundir cuerpo y espíritu
Y la palabra felicidad desaparece del diccionario para siempre
.
Cocholgue es un satélite salado
El trozo fósil de un antiguo trópico extinto
Prehistóricamente anciano
Natural e intrínsecamente sabio
El lugar perfecto para sentirse un ave, un pez o un papayo
Marginado pero cerca del infierno mundano
Ese que es tan grande por fuera
Ese que es tan irreal y diminuto por dentro.

y me desconocí para siempre

Trato de distinguir a los desconocidos entre ellos, sólo mediante criterios espontáneos que surgen de mi apreciación inmediata, antes de contagiarlos de mí, y entonces solo verme a mí mismo en los demás.
Estoy presente en cada objeto, en cada mirada que responde a la mía. Lo verdaderamente difícil es distinguirme a mí mismo cuando respondo al mundo separándome de él.
Los amigos entre la multitud son un misterio distinto; respecto de ellos surgen interrogantes débiles, porque la puerta al reconocimiento mutuo está abierta desde un momento difícil de recordar. En conclusión, el espacio vincular entre dos personas no reconoce el tiempo, prescinde de él, es eterno, y aún disipado, persiste hasta la muerte de todos quienes interceptaron momentos dados entre ambos, incluso los desconocidos de siempre, tan útiles para desaparecer de a poco sin dejar de ser totalmente.

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lejos la peor

cerca la mejor

Sobre el ocaso de la conciencia, disolución del Yo y flujo de la energía.

Después de sepultado el cuerpo inerte, la consciencia inicia una etapa de transición hacia la pérdida del Yo que ahora agoniza (sin dolor), escurriéndose por los espacios biológicos aún frescos del cuerpo, esos más resistentes a la descomposición, donde algunas células siguen vivas produciendo pelo y uña.

No podría precisar si en ese momento seguimos existiendo como lo determinó nuestra familia y el registro civil, pero algo de la esencia de ese individuo estandarizado por el mundo sigue pululando en espacios recónditos, no visibles (que no es lo mismo que invisible), aún ya convertido en ciudadano de la eterna muerte.

No puede ser todo tan fácil, que dios no exista no significa que no existan espacios intermedios entre la vida y la muerte. Y si dios existe tampoco.

"Polvo eres y en polvo te convertirás"

Creo que jamás fui ni seré polvo. Pésima frase, muy concreta, y no alude al yo, con suerte al cuerpo. Ahora bien, algo de cierto tiene, pues ese polvo resulta el engrudo indivisible por el que la energía en libertad de cuerpo transita, entre lo que queda de cuerpo y todo lo demás alrededor, ese compost en el que nos vamos convirtiendo hasta la completa disolución. 

Hay un momento, en que aún sin haber dejado de ser totalmente, ya perdido el límite corporal, existe un flujo energético entre el cuerpo que se descompone y el resto del universo en el que se funde, y entonces, por un periodo posiblemente medible, nuestro cuerpo y alma se conciben infinitos, el mismo y único infinito que los volverá indistinguibles y exentos de su recién fallecido componente imaginario, ese que paradojalmente los hizo reales (distinguibles) y unificados por algún tiempo y para nunca más: El Yo. Es este el momento de la liberación total del espíritu, ahora abierto a todas las posibilidades de existencia posteriores, a todas en conjunto y a cada una por separado, menos a la anterior, única e irrepetible. Esa que ya va de camino al olvido: el muerto, el Yo.

Los caballos

Mi caballo de aire se respira a sí mismo
Mi caballo de agua se zambulle hacia dentro
Mi caballo de tierra es su propio antípoda
Mi caballo de mar es otro caballo

Dos caballos distintos que nunca se encontrarán
Son dos caballos de distintos amos
Todos tenemos nuestros caballos
Galopando en trípas espirituales
Me pregunto si todos sirven al mismo amo
O si sólo soy uno más de mis caballos.

Fuera del tubo

No siempre soy consciente
De mi visión circular
Me pierdo en el espacio
En las formas de la realidad
En las membranas invisibles

Pierdo la vigilia al despertar
Y aunque mi cuerpo aun respira
Las alucinaciones me distraen
Y el tiempo me abandona
Estancándose como un charco
De agua densa y fétida

Soy mucho más bacteriano que tú
Mucho menos humano que mi lengua

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Marco Henríquez-Ominami

La mayoría de la gente ha muerto, los que no es sólo porque no ha transcurrido mucho tiempo desde el día que nacieron, e igualmente por la cuota de suerte con que contamos todos quienes tenemos la oportunidad de transitar en el reino de los seres vivos.

El agua y las piedras, nuestros mayores embajadores de la inercia (de inerte), yacen en el universo para indicarnos que sí hay una eternidad, de la que fuimos, somos y seremos parte, en la medida que carezcamos de consciencia, esa gracia caduca que me permite tener voz y anular votos.

Marco Henríquez-Ominami, a propósito de votos, es un millón de veces menos importante que lo que cada uno de nosotros comerá hoy al almuerzo, pero esto, aunque parezca vejatorio, es muy bueno para la salud de Marco, y sobre todo para la de su familia.

Los pajaritos que cantan en lo alto, con las plumas enredadas entre la paja y los desechos de sus nidos, son la total antítesis de las piedras, y el aire la libertad del agua y de todos nosotros, espacio privilegiado que los pájaros ocupan a su regalado gusto. Nada más conveniente que habitar en lo que me parece la metáfora más clara de la inasible libertad (en segundo lugar estarían el agua y las ideas, quizá en empate).

Hoy, como ayer, visto un chaleco de lana que me hace sentir estúpidamente más cercano a la naturaleza, pues proviene de un animal que no debió ser exterminado, sino solo esquilado, para proveerme de abrigo. Además, algunas de las pelusas e hilachas que se desprendan de mi chaleco podrán llegar a componer parte del nido de un pájaro, probablemente de un gorrión, loro o paloma, pudiendo alguna de sus crías/polluelos, posar su pequeño potito de ave desplumada sobre la suave textura de mi lana, desprendida sin perjuicio contra mi persona, solo como un producto irrelevante del desgaste que sufre mi chaleco cuando lo uso y lavo.

Admirable me parece la labor de las polillas, que, aunque diminutas e inofensivas para el hombre en un encuentro frontal (cara a cara), pueden llevar todo tipo de materiales de construcción dentro de su estómago (maderas, aislantes, barniz, polímeros, etc.) igualmente diminuto. Ellas, ecologistas por naturaleza, fabricantes de ruinas y de nostalgia, sin duda son uno de los insectos por los que siento mayor simpatía y admiración (también me conmueven las pulgas, abejas,  hormigas y hormigones).

lo que va y lo que queda

vale lo que va
pero + vale lo que queda
pues sea poco o mucho
mantiene la gracia de aún no ser
y de quizá nunca llegar a serlo

la penumbra
vale más que la luz misma
antes de la pérdida el nostálgico agotamiento
parecido a lo que hubo pero sigue siendo
aunque irrefrenablemente dejará de ser

ahí estoy
ahí vivo
en la totalidad desintegrada
en el origen que tuvo origen
y el final que ya una vez terminó

las gotas que fueron grandes masas de agua
serán rocío y luego humedad antes de secarse

el todo y la nada coquetean por sobre lo que soy
y a veces
cuando creo ser un espacio intermedio
un acabar que comienza
descubro el vacío de no tener ni contener
contenido por ti
y por lo que ambos contenemos del otro
cuando dejamos de pensar y sentimos

los círculos que dibujo en vida
me confieren de la incesante energía del universo
y en cada giro 
en cada cierre
vuelvo a un estado inicial
distante tal vez de todo inicio
cómo saber cuál es mi lugar 
si finalmente todos los estados transitan
en la eternidad que a veces creo tocar
con los ojos cerrados
con el cuerpo hecho polvo y regado

no tengo alternativa
no tengo mayor propósito que dejarme caer en la circulación
donde independiente del lugar en que me deje caer
pasaré igualmente por todos los lugares

cada consciencia genera un espacio
y en ese nido al que llamamos infinito
se fecunda a sí mismo
esperando aparecer desde la translucidéz de las consciencias absorviendo su propio resultado

Antes de apagar la luz

El ombligo es un comprobante
Un certificado de nacimiento
La imaginación crece con los años
Pero sin piernas
Sin cuerpo el día del fin
Y desaparece lo imaginado
Como si nunca hubiera sido
Como si nunca hubieras ido a mi lado

Desde el día de mi nacimiento
Caí en el  río de las herencias
No se hasta donde alcancen mis riquezas
No se hasta donde alcanzan las memorias
Pero los finales fértiles producen buenos comienzos.

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Atardecido

Atardecido mis miserias opacas relucen
Encuentran su momento
El instante gris más breve del día
Donde todo asemeja suburbio

Prefiero creer que no soy yo
Que el día atardecido es para otros
Que la noche acabará con las ideas
Y luego volverá a salir el sol
Con su luz que todo reduce a contenidos visibles.

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los amigos que aún podrían serlo

No ha cabido el tiempo aún
No han colisionado los espacios que ocupamos
Pero algo común quedó emposado en la huella de recuerdos vagos 
Una amistad probable
Columpiándose en el límite del presente y el futuro.