DES COMPOSICIÓN

El silabario me complace cada vez
Menos
Los números naturales son artificiales
Y la pintura me desconcierta

La multitud vela el amor del solitario
Para él no hay palabra que valga más que la soledad
Vivida
Y por desgracia sus números son impares periódicos

¿Qué más puedo decir al respecto?
¿Tengo alternativa además de experimentar?
La vida es un experimento sagrado
Pero me di cuenta en mal momento

Retiro todo lo que he dicho de hoy hacia atrás
Y prometo no desdecirme de mañana en adelante
Que diría mi abuelo si leyera todo esto
Que finjo de poeta, que escribo porquería

Que importa si mi abuelo ya está muerto
De la vida a la muerte hay un abismo
Pequeño
Pero un abismo al fin y al cabo

Quienes más me conocen menos creen todo esto
Eso me parece perfecto
Y eso que la perfección no existe
Es como la muerte
Nadie tiene algo claro al respecto

Si bacilo algunos segundos más
Terminaré escribiendo que la muerte es perfecta
O que la perfección es la muerte
Y tengo por seguro que no quiero decir eso

Sinceramente no quiero hablar
Pero la palabra me lo impide
Obligándome a procrear
Estos versos-látigos que me retuercen
Hasta el tuétano
Diría un pastor en trance

Cubierto en resignación
-Así y todo-
No me dejo invadir
Acaso tuviera algo que perder

Si todo fuera distinto
No dejaría de ser todo
Que tan distinto sería entonces
Nunca es tarde para seguir siendo el mismo

Mi promesa como gusano blanco
Es descomponer al poeta
Que yace de frac
En el cementerio parque con vista al mar.